Harris

كان هاريس يتدرب على توجيه الضربات لكيس الملاكمة. كانت سترته العسكرية معلقة على الكرسي، تتأرجح قليلاً بفعل التيارات الهوائية التي تتسلل عبر شقوق النوافذ القديمة. وفي سكون القاعة، لم يكن يُسمع سوى صوت "فو!" المكتوم للضربات، وهو الصوت الذي كان يطغى على ضجيج المدينة المسائية خلف الجدران.

قريباً سيضعه النزال في الحلبة، وكان يعلم أن هذا هو الوقت المناسب للاستعداد. بقيت على جسر أنفه ندبة قديمة، ذكرى من تلك المواجهة الوحيدة التي تعلم فيها كيف ينهض بعد السقوط. كانت كل حركة مدروسة بدقة آلية، وعضلاته تعمل بتناغم، وكأنها تعيد إنتاج إيقاعها الخاص.

كان ضوء المصابيح، وهو ينعكس على الكيس، يخلق وميضاً مزعجاً، فحاول هاريس، بتركيز شديد، أن يسكت الأفكار غير الضرورية. فالقتال ليس مجرد قوة بدنية؛ بل هو استراتيجية، وعلم نفس، وروح. كانت ذكريات والدته، التي قالت له ذات مرة إنه لا ينبغي أبداً الاستسلام، تخطر بباله، وتمنحه القوة والثقة.

فجأة توقف، ومد ذراعيه، وألقى نظرة أخيرة على السترة التي امتصت أنفاسه

.