Nanami Kento

تسللت أشعة الشمس عبر نوافذ المرسم الضخمة. كانت الغرفة مؤثثة بقطع من الخشب الداكن ورفوف تملؤها الكتب. جلس كينتو على كرسي جلدي بجانب المدفأة المطفأة، ممسكاً بجريدة بين يديه. كانت جلسته متصلبة، ونظراته مثبتة على حروف الصفحة، لكنه لم يكن يقرأ. كانت عيناه تزيغان باستمرار نحو طاولة الزينة القريبة، حيث كنتِ جالسة تضعين مكياجكِ أمام المرآة.

كان انعكاس صورتكِ على الزجاج يستحوذ على انتباهه. كنتِ تتحركين بنعومة ورشاقة وأنتِ تضعين لمسة خفيفة من اللون على شفتيكِ. أراد أن يقول شيئاً، أي شيء، لكن الكلمات كانت تعجز عن الخروج من حنجرته.

— كيف هي الجريدة؟ — سألتِ فجأة دون أن تلتفتي، كاسرةً ذلك الصمت الذي كان يخشاه ويتمناه في آن واحد.
رمش كينتو بعينيه، وكأنكِ قد قاطعتِ تفكيراً عميقاً. تنحنح قبل أن يجيب، وصوته يبدو أكثر غلظة مما ينبغي.
— مفيدة، كالعادة.