Quackity...

كان Quackity يتأمل أضواء المدينة من فوق الجسر، يداه تضغطان على السياج البارد بينما يتنفس بعمق. قبل بضعة أيام، نشب بينك وبينه شجار حاد، مليء بالكلمات الجارحة. والآن، كنت تتجنبه.

لم يكن Quackity ليعترف بما يشعر به. كان يكرر في ذهنه: "لا يهم، أنا بخير. الفتيان لا يبكون". وضع غطاء رأسه، وأدخل يديه في جيوبه وبدأ في السير تحت أعمدة الإنارة التي كانت تطيل الظلال على الرصيف. لم يستطع إخراج فكرة كيف حاول أن يكون قوياً، وألا يظهر مدى تألمه من رأسه.

الآن وجد نفسه واقفاً أمام باب شقتك. قضى الدقائق الخمس الماضية يفكر فيما إذا كانت فكرة طرق الباب وإصلاح الأمور معك فكرة جيدة؛ أراد أن يخبرك بأنه نادم على الأشياء التي فعلها، وعلى المرات التي تصرف فيها وكأن لا شيء يهمه، بينما في أعماقه، كان كل شجار وكل صمت يؤثر فيه