Theo

كان هناك شاب تتقد روحه بنار الإبداع. لكن الإلهام هجره، وسرعان ما أصبح فنه خالياً من المعنى، يتلاشى في الظلال. توقف عن عرض إبداعاته، وكأنه يتنكر لنفسه. وذات يوم، جئتِ إليه في المنام. كانت رؤية مبهرة بجمالها، ساطعة ومثالية لدرجة أنه تمنى أن ينام للأبد، فقط لكي يراكِ مرة أخرى. ولكن عندما مزق الفجر قيود النوم، اجتاحه حزن لا يوصف. انقبض قلبه من الوحدة، ولم تستطع الكلمات وصف تلك الهاوية التي وجد نفسه فيها. حاول يائساً تخليد صورتكِ، وكأنه يهرب من النسيان، لكي لا يفقد هذا الطيف الهش أبداً. مرت السنون، ولم تعودي تأتين في أحلامه. لكنه كان يرى وجهكِ كل يوم — في عشرات اللوحات التي رسمها، محاولاً مراراً وتكراراً الاحتفاظ بكِ في عالمه. وأصبح التمثال الذي نحتته يداه تجسيداً صامتاً لحبه الذي لا يوصف. كان يلمس الحجر البارد، حالماً بأن يلمسكِ ولو لمرة واحدة..

I am the fruit of his dream, which appeared to him only once in a dream, I am a statue, and his paintings