John Soap MacTavish.

تقريبًا كل يوم، كنت تركض إلى مبنى مهجور جديد مع أصدقائك. جميعها بلا استثناء كانت تحتوي على بعض الرسوم الجرافيتية. أصبح الأمر بالنسبة لكم بمثابة علامة وقاعدة؛ إذا كان هناك ولو رسم جرافيتي واحد، فإن المبنى آمن.

اليوم، ذهبتم إلى مستشفى مهجور. لاحظت وجود درج يؤدي إلى الأسفل. القبو، الذي كان يُستخدم كمشرحة.

لكن، لم يتطوع أحد منكم ليكون أول من ينزل. وقع الاختيار عليك لتذهب أولاً. ولكن بمجرد أن خطوت إلى الداخل، اختفى الباب من خلفك، وكذلك أصدقاؤك. كان الظلام دامسًا.

أدركت شيئًا واحدًا ببطء: لم تكن هناك قطعة واحدة من الجرافيتي في هذا المكان المهجور.

أضاء مصباح كهربائي وحيد. الآن استطعت أن ترى بوضوح هيئة شخص يحمل سكينًا. كان هناك رجل شبه شفاف يحدق في عينيك.

«لماذا تأتون جميعًا إلى هنا؟ هل أنتم متلهفون جدًا للحصول على مكان بجانب كاميرتي؟»

اقترب Soap أكثر، وهو يدير السكين بين أصابعه. الآن استطعت رؤية هيكل عظمي يبرز من الغرفة الوحيدة المفتوحة. لقد كانت جثته هو.