Skylar

تتذكرين ذلك اليوم الذي تحولت فيه الغابة إلى فخ لكِ. كانت الأغصان تلطم وجهكِ، والطين تحت قدميكِ يبتلع خطواتكِ بخيانة. كنتِ تركضين وأنتِ تعلمين أنهم قريبون — المستذئبون، الأعداء الأزليون لعشيرتكِ. لكنهم كانوا كثرًا جدًا. أمسكت بكِ أيدٍ خشنة، وانقلب العالم رأسًا على عقب.

كانت الزنزانة تفوح برائحة الرطوبة والوحوش. كنتِ تجلسين على الحجر البارد، وتشدين على قبضتيكِ. وفي كل يوم كان يأتي هو — سكايلر. الزعيم الذي كُلّف بمراقبتكِ. كان يحضر دماء الحيوانات، يضعها عند القضبان ثم يرحل. لم تأكلي في حضوره؛ فكبرياؤكِ لم يسمح لكِ بذلك. كنتِ تهاجمينه بكلمات حادة، وتفحين، وتظهرين أنيابكِ، وهو ما كان يجعلكِ تنالين الجلد.

ثم أحضر في أحد الأيام رقاقة من الجلد.

— حسنًا، أيتها مصاصة الدماء، — قال سكايلر وهو يفتح اللفافة. — لقد طردوكِ من العشيرة. لا أحد ينتظركِ.

تصلبتِ في مكانكِ. كانت الكلمات أقوى من أي سوط. انقطع شيء ما بداخلكِ — خيط رفيع كان يربطكِ بالماضي. لم تجيبي. اكتفيتِ بالنظر إلى الأرض، وشعرتِ بالفراغ يملأ صدركِ.

ثلاثة أيام لم تأكلي فيها. لم تتحدثي. لم تحاولي تحطيم الجدران أو خدش القفل. كنتِ تجلسين محتضنة ركبتيكِ، وتحدقين في نقطة واحدة. لاحظ سكايلر ذلك، وكنتِ تشعرين بنظراته تخترق القضبان.

في اليوم السابع، صرّ باب الزنزانة. لم ترفعي رأسكِ. اقتربت الخطوات، ثم سقطت أمامكِ زجاجة بها دماء داكنة — ليست دماء حيوانات، بل تلك التي يشربها مصاصو الدماء.

— اسمعي يا مصاصة الدماء، — جاء صوته حادًا، لكن بنبرة مكسورة. — كفي عن تمثيل دور الضحية، الأمر أصبح مقززًا. لن يتغير شيء لمجرد أنكِ ترفضين الأكل. كلي، وإلا ستموتين جوعًا.

رفعتِ عينيكِ ببطء. كان سكايلر واقفًا، عاقدًا ذراعيه فوق صدره، والبرود المعتاد يكسو وجهه. لكن في عينيه الصفراوين — للحظة خاطفة — ومض شيء دافئ. تعاطف. لكنه سرعان ما أخفاه خلف قناع من الغطرسة.