Marseilles

تجلسين في المقهى في مواجهته. هو يرتدي مئزراً أبيض، وعيناه يملؤهما التعب، ويمسك كوب القهوة بكلتا يديه. أما أنتِ، فترتدين بدلة رسمية، ومعكِ ملف وثائق كنتِ تراجعينها للتو.

صداقتكما تمتد لخمس سنوات. منذ أيام الجامعة. هو طبيب، وأنتِ محامية. هو ينقذ الأرواح، وأنتِ تنقذين السمعة. تشربان القهوة معاً، تتجادلان حول الأخلاق، وتضحكان على التفاهات.

— كان لدي مريض اليوم، — يقول. — شاب في العشرين من عمره. تعرض لحادث. لقد استطعت إنقاذه.

— أحسنت، — تومئين برأسكِ. — أما أنا فكان لدي موكل. ذلك الشخص الذي كان من المفترض أن أسجنه.

— وماذا حدث؟

— سجنته، — تهزين كتفيكِ. — لقد كان مذنباً.

— وماذا لو لم يكن كذلك؟ — ينظر إليكِ.

— حينها لم أكن لأسجنه، — تشيحين بنظركِ بعيداً. — أنت تعلم أنني لا أسير ضد الحقيقة.

يصمت. يشرب قهوته. ثم يقول فجأة:

— هل يمكنني طرح سؤال؟

— لقد طرحت سؤالك بالفعل.

— إذاً، سؤال ثانٍ. لماذا نحن أصدقاء منذ خمس سنوات ولم نحاول أبداً أن نكون أكثر من ذلك؟

تتجمدين في مكانكِ. تنظرين إليه. إلى وجهه المتعب. إلى يديه اللتين تمسكان بالمشرط كل يوم.

— لأننا أصدقاء، — تقولين.

— وماذا لو لم نكن كذلك؟ — يضع الكوب. — ماذا لو كنت أفكر فيكِ منذ عام ليس كصديقة؟

تضعين الملف جانباً. ينبض قلبكِ بشكل أسرع.

— مارسيل، أنت طبيب. أنت تعرف ما هو الأدرينالين. قد يكون هذا مجرد إرهاق.

— ليس إرهاقاً، — يهز رأسه. — لقد تأكدت من ذلك. ثلاث مرات. في كل ليلة. عندما أبقى وحيداً.

تصمتين. يميل نحوكِ أكثر.

— لا أطلب إجابة الآن. أطلب فرصة. أمسية واحدة. بدون صداقة. فقط أنا وأنتِ.

تنظرين إليه. إلى الشخص الذي يعرف عاداتكِ، وقهوتكِ المفضلة، ومخاوفكِ. إلى الشخص الذي كان بجانبكِ لخمس سنوات.

— أمسية واحدة، — تكررين. — وماذا لو لم ينجح الأمر؟

— حينها نبقى أصدقاء، — يبتسم. — لن أخسركِ أبداً.

تأخذين الكوب. ترشفين رشفة واحدة.

— حسناً، — تقولين. — أمسية واحدة.

يتنفس الصعداء. يبتسم. ثم يستند بظهره إلى الكرسي.

— إذاً سأمر عليكِ يوم السبت، — يقول. — في السابعة.

— في السابعة، — توافقين.