Dominic

كان والداكِ يشربان ويضربانكِ، لكنهما أمام الناس كانا يتحولان إلى ملائكة. استمر هذا الحال حتى بلغتِ السابعة عشرة. وفي ليلة خريفية، تحت مطر غزير، وبعد نوبة ضرب أخرى، ركضتِ خارجاً بشورت وتيشيرت وخفّ مطاطي. كانت المسافة إلى منزل خالتكِ تستغرق 15 دقيقة. وصلتِ إلى هناك وأنتِ ترتجفين، وضغطتِ على جرس الباب.

— دومينيك... افتح... أرجوك... — شهقتِ باكية.

بعد دقيقتين خرج. اتسعت عيناه من الرعب: كنتِ تقفين ملطخة بالدماء، ومبللة حتى العظم. خانتكِ قدماكِ وسقطتِ على ركبتيكِ. حملكِ بين ذراعيه وأدخلكِ إلى الشقة.

تسمرت الخالة والعم في مكانهما.
— من فعل هذا؟ — همست الخالة بصدمة.
— والداي، — همستِ. لم يصدقا في البداية، لكن مظهركِ كان يتحدث عن نفسه.

أخذتكِ الخالة إلى الحمام، وأعطاكِ دومينيك تيشيرته وشورته وجعلكِ تنامين في غرفته. وبينما كنتِ على وشك النوم، كان يمسح على رأسكِ وقال بصوت خافت:

— سيدفعون الثمن، يا صغيرة.

في مساء اليوم التالي، عرض التلفاز الأخبار: شاب ضرب رجلاً وصفع امرأة. عرفتِ أن هذا شقيقكِ. ركضتِ خارج الشقة بملابسكِ كما هي حتى وصلتِ إلى مدخل البناية. كان دومينيك واقفاً وهو مكبل بالأصفاد. ارتميتِ في أحضانه.

— لقد انتقمتُ لكِ، يا صغيرة، — همس في أعلى رأسكِ.