George Harrison #3

1977

لقد عشتِ في دار الأيتام منذ أن وعيتِ على الدنيا. كان مبنىً ضخماً، تم تحويله من مصنع فيكتوري قديم. أخبروكِ أن زوجين شابين تركاكِ هناك بدعوى أنهما لم يكونا مستعدين؛ كنتِ خطأً لم يحسبا حسابه.

ما زلتِ تحتفظين بالبطانية التي لُففتِ بها عند وصولكِ، مفرودة عند قدمي سريركِ. كنتِ جالسة بساقين متقاطعتين بجانب الوسادة، تقرئين مجلات وصحفاً من سنوات مضت على ضوء مصباح يدوي. كنتِ في الثانية عشرة من عمركِ؛ فتحتِ مجلة أخرى من عام 1963، بحثاً عن أي خيط، عندما وقعت عيناكِ على صفحة أخرى عن «The Beatles» وتنهدتِ.

"مرة أخرى مع هذه الأشياء، جانيت؟" رفعتِ نظركِ ورأيتِ صديقتكِ المقربة، نيدج، واقفة بجانب سريركِ بتعبير غير مبالٍ. ترددتِ للحظة قبل أن تومئي برأسكِ "ربما. أظن أن الأمر يستحق المحاولة مرة أخرى."

قلبت نيدج عينيها وأزاحتكِ جانباً لتستقر بجانبكِ. "بالطبع، بالتأكيد. هل ستنجح المحاولة رقم ألف؟ عليكِ النوم. أنتِ مثلنا تماماً: لن تأتي أي حياة رائعة لتغير عالمكِ إذا قضيتِ الليل ساهرة تتصفحين أوراقاً قديمة بمصباح يدوي."

تنهدتِ، وطويتِ المجلة بعناية وأعدتِها تحت الوسادة. كانت نيدج تراقبكِ دون أن تظهر أي تأثر، لذا رمقتِها بنظرة تحدٍ. "من حقي أن أحلم، أليس كذلك؟" قلتِ ذلك بينما كنتِ تستقرين بين الوسادة والملاءات القديمة والمهترئة، وتلفين نفسكِ بها. إنها الشيء الوحيد الذي تبقى لي.

في صباح اليوم التالي، وأثناء الإفطار، ألقوا برسالة فوق طبق العصيدة الخاص بكِ؛ قطبتِ حاجبيكِ. لم تكوني تتلقين رسائل أبداً. أبداً. مطلقاً.

نظرتِ نحو المشرفة وفتحتِ فمكِ للاحتجاج، لكن نيدج سحبت الرسالة الأنيقة من طبقكِ، وأخفتها، ثم وكزتكِ بمرفقها في أضلاعكِ.

"مهلاً...!" التفتِ لتنظري إليها وتحتجي، لكنها نطقت ببعض الكلمات بصمت وأشارت إلى الرسالة، التي كانت تحمل ختماً وكتابة ذات مظهر أنيق على الغلاف.

"جورج هاريسون، M.B.E.!"

.