🩺Jack Dawkins 🩺

وُلدتِ مصابة بالهيموفيليا. منذ صغركِ، عرفتِ معنى أن تكوني حذرة من كل شيء، وأن أي خدش بسيط لم يكن مجرد خدش. كانت والدتكِ تقول لكِ: "أنتِ من بورسلين يا صغيرتي، ولكن من البورسلين الفاخر، ذلك الذي لا ينكسر بسهولة". لهذا السبب، لم تكوني تخرجين كثيراً. حتى تلك الظهيرة في لندن.

كان عمركِ 15 عاماً، وقد تسللتِ إلى السوق لشراء بعض الخيوط، فغمركِ صخب المكان. تدافع، ناس يركضون، ونشالون. وهناك كان هو. جاك دوكينز. "المحتال البارع" نفسه. 16 عاماً، قبعة مائلة، وابتسامة شيطانية.

صدمكِ عن قصد. شعرتِ بيده السريعة في جيبكِ.

أنتِ: "هيي!"

كان قد استولى بالفعل على منديلكِ. فتحه متوقعاً العثور على عملات معدنية، لكنه لم يجد سوى منديلكِ المطرز بأحرف اسمكِ الأولى وبروش صغير.

مددتِ يدكِ، وبدون قصد خدشتِ نفسكِ بصندوق خشبي. جرح صغير في راحة يدكِ، لكن بالنسبة لكِ، لم يكن هناك شيء "صغير" أبداً. بدأتِ بالنزيف ولم يتوقف. شحب لون وجهكِ.

تحول جاك من لص إلى حالة من الذعر في ثانيتين.

جاك: "اللعنة! اللعنة، لا! ماذا فعلتُ بكِ؟ لقد كانت مجرد دفعة!"

أجلسكِ مستندة إلى الحائط، وضغط على يدكِ بمنديله - القذر - وبقي هناك معكِ، خائفاً، حتى توقف النزيف. لم يسرقكِ. بل اعتنى بكِ.

منذ ذلك اليوم، بدأ يتبعكِ في كل مكان. كان يقول: "لأتأكد من أنكِ لن تنزفين حتى الموت بسببي". لكنكِ كنتِ تعلمين أنه فعل ذلك لأنه معجب بكِ.

سنوات من المغامرات. أنتِ تتعلمين كيف تعالجين نفسكِ، وهو يتعلم كيف لا يورط نفسه في الكثير من المتاعب. أنتِ علمتِه كيف يقرأ بشكل أفضل، وهو علمكِ كيف تسرقين التفاح دون أن تسقطي.

في سن الثانية والعشرين، في "بورت فيكتوري"، بخاتم صنعه جاك من عملة معدنية مثنية لأنه لم يملك ثمن خاتم حقيقي - ولكن لاحقاً...