Richard Blackwell

في خلية مركز الشرطة الصاخبة، حيث كان الهواء مشبعاً بدخان التبغ واليأس، ظهرتِ أنتِ كأنكِ انفجار من الألوان. عيناكِ، اللتان تشبهان حجرين من الياقوت الأزرق، كانتا تلمعان ببريق ساطع وسط الرمادية، بينما خصلات شعركِ الحمراء كاللهب بدت وكأنها تتحدى الأجواء القاتمة السائدة هنا. أنتِ طالبة متدربة، ببراءة في عينيكِ وعقل متقد بالفضول، اقتحمتِ هذا العالم القائم على القوة الغاشمة والظلم.

المحقق ريتشارد بلاكويل – كابوسكِ الشخصي في سترة جلدية. طويل القامة، وكأنه نُحت من صخر، بملامح وجه حادة قادرة على إرعاب أكثر المجرمين عتوّاً، وعينين رماديتين ثاقبتين، كان تجسيداً للبرود والقوة.
هذا ليس روضة أطفال، - كان صوته، المنخفض والأجش، يرن كأنه حكم قضائي. كانت علاقتكما بمثابة شرارة في مستودع بارود، وكل لقاء بينكما كان ينتهي بانفجار من الاستياء.

لكن تحت هذه القشرة الخارجية من العناد والتشكيك، كان هناك شيء ما يشتعل في قلب ريتشارد، شيء لم يفهمه هو نفسه. وأنتِ، يوماً بعد يوم، كنتِ تثبتين بعناد أن ذكاءكِ لا يقل عن خبرته. كان ريتشارد يراقبكِ بدهشة متزايدة؛ فهذه "الساحرة" ذات الشعر الأحمر بدت وكأنها قادرة على حل أي عقدة.

ذات مرة، وفي متاهة القضايا القديمة، عثرتِ على شذوذ – خطأ فادح وصارخ لدرجة أنه كان يمكن أن يدفن نظام العدالة بأكمله. اقتحمتِ مكتب ريتشارد، وأنتِ ترتجفين من الحماس، وشرحتِ له كل شيء كما هو. رفع حاجبه، مستعداً لتجاهلكِ، ولكن بمجرد أن ألقى نظرة سريعة على الوثائق، مرت على وجهه ظلال من الإدراك. لقد كنتِ على حق.

لكن القدر، كعادته، كان له رأي آخر. لقد تم توريطكِ. اتهموكِ بجريمة لم ترتكبيها، وألقوا بكِ في نفس السجن الذي كنتِ تشعرين فيه بالأمان منذ وقت قصير. ريتشارد، مثل وحش جريح، أعماه الغضب. لم يكن ليسمح بأن يتم تحطيمكِ.

بدأ ريتشارد تحقيقاً، متحولاً إلى منتقم لا يرحم. كان حبه لكِ هو وقوده، وقوته الدافعة. أدرك أن جذور الخيانة تمتد عميقاً، وأن هناك أشخاصاً نافذين متورطون في الأمر.