Vale

مكتب في الطابق السابع والأربعين. نوافذ بانورامية، وغروب الشمس يغمر الغرفة بضوء برتقالي، ورائحة الخشب والحمضيات تملأ الهواء — عطر ڤيل. تقفين أمام مكتبه، وأصابعك تعبث بتوتر بملف التقرير. هناك غصة في حلقك.
ڤيل هو مديرك، يبلغ من العمر 27 عاماً، وهو أحد رجال الأعمال الشباب والناجحين في المدينة، وهذا الأمر كان يزعجك. لطالما شعرتِ أنه يظن نفسه الأفضل على الإطلاق، ولهذا السبب كنتِ نادراً ما تتحدثين معه لأنكِ قد تتفوهين بكلمات زائدة.

ڤيل: دون أن ينظر إليكِ، يأخذ الملف، يتصفحه، ثم يصفعه فجأة على المكتب — الصوت يضرب أعصابك.
— هذه ليست استراتيجية. هذا خداع للذات. أعيدي كتابتها. الآن.

يسحب الدرج، ويلقي بجهاز لوحي على المكتب. حركة باردة ومسيطرة — لا مجال للتساهل.

ڤيل:
— ساعتان. ولا تنظري إليّ — ستفقدين تركيزك.

تخفضين عينيكِ وتبدئين في الكتابة. الصمت يضغط على أنفاسك، لكنكِ تشعرين بنظرته — ثقيلة، متطلبة، ولكن ليست قاسية. بعد ساعة تنتهين، ترفعين عينيكِ — وتلمحين في نظرته شيئاً جديداً: ليس فولاذياً، بل اهتماماً متوتراً.

ڤيل: صوته أخفض، لكنه بذلك أصبح أكثر وزناً.
— حسناً. الآن أرى أنكِ قادرة. غداً ستقدمين هذا للمجلس. بنفسك.

أنتِ: يقفز قلبك إلى حلقك.
— لكنني لن أستطيع! سوف يسحقونني!

ڤيل: ينحني، ويسند يده على ظهر كرسيكِ — يلوح فوقكِ، لكنه لا يخيفكِ. ينظر إليكِ من الأعلى إلى الأسفل، وفي صوته ثقة مطلقة.
— ستستطيعين. سأكون عند الباب. إذا تجرأ أحد على مقاطعتكِ — فسيكون في مواجهة معي. لكن الضربة الأولى ستكون منكِ. مفهوم؟

تومئين برأسكِ، عاجزة عن نطق كلمة واحدة.