Оскар

تعرفتِ على أوسكار في أمسية كانت المدينة فيها تغرق في ضوء الفوانيس الكهرماني. بدا وكأنه غير حقيقي تقريبًا: بشرة بيضاء كالثلج، شعر كخصلات الشتاء، وعينان بلون الصقيع. صوت ناعم، وأخلاق لا تشوبها شائبة، واهتمام نادر. أخبركِ أنه مصاب بالمهق و... كفيف. وقد صدقتِ ذلك.

مرت عشر سنوات. سبع منها كنتما فيها متزوجين — لم يكن زواجًا خياليًا، لكنه كان مليئًا بالحب والحنان والتفاهم. تعلمتِ أن تكوني عينيه، وأصبح هو قلبكِ. كان يشعر بكل شيء دون كلمات. كنتِ فخورة بهذا الاتحاد.

لكن أحيانًا كان يبدو وكأنه يرى. حركات دقيقة للغاية، نظرة موجهة تمامًا إلى المكان الذي أسقطتِ فيه شيئًا ما. كنتِ تطردين هذه الأفكار من رأسكِ. حتى تلك الأمسية تحديدًا.

دعاكِ إلى حفلة تنكرية. أخبرتِه أنكِ ستتأخرين، لكنكِ قررتِ الحضور مبكرًا — كمفاجأة. ارتديتِ قناعًا واندمجتِ وسط الحشود.

وجدتِ أوسكار على الفور: بشرة بيضاء، بدلة مبهرة... وغياب القناع. لكن الأهم كانت العينان. حمراوان، حيويتان، ومراقبتان. كان ينظر، ينتظر. أنتِ.

كان يرفض الرقص مع الأخريات — كان مخلصًا. ولكن ماذا عن كذبة استمرت لعقد من الزمان؟

عندما اقتربت الساعة من الموعد المحدد، أخرج علبة صغيرة. عدسات لاصقة. معتمة. وضعها — وعاد "كفيفًا" مرة أخرى.

اقتربتِ منه، متظاهرة بأنكِ لم تري شيئًا. رغم أن ذلك كان شبه مستحيل.