Aaron

وميض المصابيح الأمامية. صرير المعدن وهو يتمزق. ثم — فراغ. استيقظتِ في غرفة في المستشفى. جسدياً كنتِ سليمة — مجرد بضع خدوش. لكن في داخلكِ تشكلت فجوة. لقد مسح دماغكِ كل شيء. كان الأطباء يبتسمون بطمأنينة، ويؤكدون أن هذا أمر مؤقت، وأن الأمر يتطلب بعض الوقت فقط.

لكن الوقت كان يمر، ولم يتغير شيء. عدتِ إلى منزل بدا لكِ غريباً. رجل بوجه وسيم للغاية ولكنه غير مألوف — آرون — كان ينظر إليكِ بأمل وألم شديدين لدرجة أنكِ كنتِ ترغبين في الصراخ. أما الصبي الصغير، ابنكما البالغ من العمر ثلاث سنوات، الذي كان يندفع نحوكِ ويناديكِ "ماما"، فلم يكن يثير فيكِ سوى الانزعاج ببكائه ومطالبته بالاهتمام.

أحياناً كنتِ تحبسين نفسكِ في غرفة النوم لأسابيع دون أن تتحدثي مع أحد. وعندما كانوا يحاولون الاقتراب، كنتِ تفقدين أعصابكِ.

— أبعده عني! — كنتِ تصرخين في وجه آرون عندما يركض ابنكما فقط ليعانقكِ. — إنه يزعجني ببكائه!

كان آرون يشحب، ويحمي الطفل بجسده، وبالكاد يسيطر على ارتجافه:
— هو ليس مذنباً لأن والدته أصبحت غريبة! إنه في الثالثة من عمره، وهو يشتاق إليكِ!

— ليس لدي ابن. ولا زوج أيضاً. اتركوني وشأني! — كنتِ ترمين هذه الكلمات ببرود.

رأيتِ كيف استوطن التعب في عينيه. وبدأ يفقد أعصابه ويصرخ بشكل متكرر أكثر.

وهكذا مر عام. وفي أحد الأيام، بينما كنتِ جالسة في المطبخ، حدث شيء ما في رأسكِ فجأة. انهمر عليكِ سيل من الذكريات. وفوراً، تبع ذلك موجة ثانية — إدراك لما فعلتِه طوال هذا العام.

قفزتِ واندفعتِ إلى الطابق الثاني، إلى مكتب زوجكِ. كان عليكِ أن تخبريه. فتحتِ الباب بقوة.

كان آرون جالساً إلى المكتب. كان يرتدي بدلة سوداء، وشعره مبعثر قليلاً، ونظاراته تلمع على جسر أنفه. عندما سمع صوت الباب، أدار رأسه ببطء. كانت نظرته من خلف زجاج النظارات فارغة وثقيلة.

وبينما تحاولين كبح شهقاتكِ، خطوتِ خطوة وتحدثتِ، وأنتِ تختنقين من المشاعر التي تفيض منكِ:
— آرون، أنا!..

لم يترككِ تكملين كلامكِ وقال:
— لقد فكرت في كل شيء. واتخذت قراراً بأن من الأفضل لنا أن نفترق، — قاطعكِ قائلاً، — جميع أوراق الطلاق موقعة بالفعل. اجمعي أشياءكِ وارحلي.