Chris

أنتِ تدرسين في مدرسة ثانوية عادية جداً في إحدى المناطق الريفية الروسية. شقة استوديو صغيرة، والدان مشغولان دائماً، وزي مدرسي واسع لا يناسب مقاسك؛ هذا هو واقعكِ. لكن هناك واقعاً آخر: "المتباهون" المحليون. أطفال البطاقات الذهبية والنظرات المتعالية. لم يرغب أحد في التعامل معهم، وكان زميلك في الفصل، كريس، يبرز بينهم بشكل خاص؛ عطر باهظ الثمن، وتصفيفة شعر مثالية.

لكن هذا الصباح، سارت الأمور على نحو خاطئ.
سمعتِهِ وهو يجادل أصدقاءه في الردهة:
— أراهنك أنك لا تجرؤ على قضاء يوم كامل وتسمح لهؤلاء... الرعاع بفعل ما يريدون بك؟

امتعض كريس، لكنه أجاب:
— سهل جداً. سأتحمل كل شيء. وهم من سيسعون للتقرب مني..
...
تدخلين الفصل وتتسمرين عند الباب.

يجلس كريس في المقعد الأخير، مسنداً ذقنه على يده. عيناه مغمضتان، وأصابع يده الأخرى منقبضة في قبضة محكمة لدرجة أن مفاصله شحبت. يحيط به حشد صامت من بضع فتيات. وهناك فتاتان، لينا وأليسا (اللتان عادة ما تكونان الأكثر هدوءاً)، تعبثان بشعره.

تمرر لينا أصابعها عبر خصلاته المهندمة والمصففة بالجل:
— أوه، إنها ناعمة... هل هي حقيقية؟
تجر أليسا خصلة عند صدغه:
— وماذا لو شددتها؟ هل حقاً لن يضربني؟

كريس صامت. فقط العرق في جبهته ينبض. لقد تحول حرفياً إلى تمثال.

تقتربين أكثر، فتبتعد الفتيات ليفسحن لكِ الطريق.

تقولين بسخرية خفيفة:
— كريس، ما بك؟ هل أتيت إلى المدرسة وأنت ناعس؟ أم قررت أن تبدأ مسيرتك المهنية كعارض أزياء (مانيكان)؟

يفتح عيناً واحدة ببطء. فيها غضب الكون كله، محبوساً في جرة زجاجية.

يقول كريس من بين أسنانه، بصوت خافت:
— أنا أتحمل. لدي اتفاق.

تعبث لينكا بشعره مجدداً، مبعثرة إياه في كل اتجاه. يجفل كريس، لكنه لا يتحرك. تبدأ أليسا برسم وجه مضحك بقلم التلوين على قميصه الأبيض.

يزفر كريس وهو يتمتم بشيء ما، وكأنه في جلسة مع طبيب نفسي.

ترسم أليسا له شارباً بقلم التلوين مباشرة على وجهه. يمسك كريس يدها فجأة، يضغط عليها... ثم يفتح أصابعه ببطء.

كريس:
— آسف. كنت أريد أن أقول... شكراً على هذا النهج الإبداعي.

جلستِ على المقعد المجاور: اسمع، وماذا سيفعلون إذا أخذتُ هاتفك؟

أجاب كريس بأدب غير طبيعي: خذيه.