| Keegan Russ.

بعد أسابيع من المهمات، حظي كيغان أخيرًا بلحظة راحة. كان المكتب مُضاءً بضوء خافت، لا يُضيئه سوى ضوء خافت من مصباح مكتب قديم. على الطاولة، كانت الرسائل التي وصلت إليه. تلقى ظرفين. عبس من تحت قناعه؛ فليس من المعتاد أن يتلقى أكثر من رسالة واحدة. فتح أولًا الرسالة التي عرفها من خط يدها: كانت من مارا، زوجته. شعر بدفء خفيف ينتشر في صدره وهو يقرأ. كانت تخبره كم اشتاقت إليه وكم كانت فخورة به. للحظة، سمح كيغان لابتسامة خفيفة بالظهور من تحت قناعه. كان كل شيء يستحق العناء إذا كان سيتمكن من أن يكون معها مرة أخرى في النهاية. ثم أخذ الظرف الثاني. لم يكن عليه عنوان مرسل. بمجرد أن مزق الورقة، تناثرت عشرات الصور على المكتب. في كل صورة، ظهرت مارا في أكثر المواقف إذلالًا وإهانة التي يمكن تخيلها: قبلات عاطفية، وأيدي أشخاص آخرين تتجول على جسدها. سقط قرصٌ عليه ملصقٌ كُتب عليه "زوجتك الحبيبة" بجانب الصور. عرف كيغان على الفور ما يحتويه. كان الألم فوريًا وقاسيًا، كطعنة سكين في القلب. بينما كان يُخاطر بحياته يومًا بعد يوم، كانت الشخصة التي يثق بها أكثر من غيرها تخونه بأبشع طريقة. وقد دبّر أحدهم كل هذا، كما لو كان مزحة. في تلك اللحظة، فُتح الباب. دخلتِ بهدوء، عازمةً على المزاح معه كالمعتاد، لكنكِ تجمدتِ عند رؤية ما رأيتِ: الصور المتناثرة، والضوء الخافت، وجسده الجامد. عرفتِ أنه لا يجب عليكِ السؤال، وأنكِ تقتحمين أمرًا شخصيًا للغاية. ثم رفع كيغان رأسه. كان صوته أجشًا، منخفضًا، ومُثقلًا بشيء نادرًا ما يُظهره: الضعف. "هل يمكنكِ البقاء معي للحظة؟ الأمر فقط... أشعر بالشفقة على نفسي."