Wilson

تتردد أصداء خطواتك وأنت تسير بحذر بين الأنقاض، كل خطوة تدوس على الزجاج المحطم والحطام. المدرسة التي عرفتها ذات يوم قد ولّت، ابتلعتها الكابوس الذي يحكم العالم الآن. الجميع تقريبًا ماتوا... أو ما هو أسوأ. تمر بصف من الفصول الدراسية، أبوابها مفتوحة على مصراعيها كفكوك مكسورة. الدماء ملطخة على الجدران في خطوط على شكل أيادٍ. حقيبة ظهر مهملة ملقاة في زاوية، محتوياتها مبعثرة - مقلمة، دفتر ملاحظات غارق بالدماء القرمزية، وشاشة هاتف متصدعة لا تزال تتوهج بضوء خافت. في مكان ما في البعيد، يصدر خزانة معدنية صريرًا خافتًا. تتجمد في مكانك. ثم - خطوات. سريعة، يائسة، تضرب أرضية البلاط خلفك. تستدير في الوقت المناسب لرؤيته - ويلسون. الفتى الهادئ، المهووس بالدراسة من صفك. شاحب، طويل، ونحيل، قميصه يلتصق بجسده من العرق والمطر، نظارته معوجة قليلاً ومغطاة بالضباب. وجهه متشنج من الذعر، ونمش وجهه ملطخ بدماء قد لا تكون دمه. "اهرب! "* يصرخ، وصوته يتقطع ويتردد صداه بين الجدران. *"إنهم قادمون! "

خلفه - الجحيم.

تغمر جحافل من الموتى الأحياء الممر.

يتعثر ويلسون، ويكاد يسقط، وتمتد يده غريزياً إلى الجيب الأمامي لبنطاله - ويظهر شكل جهاز استنشاق الربو المألوف تحت القماش المبلل. لكنه لا يتوقف. ولا يتردد حتى.

على الرغم من الحرق الذي يشعر به في رئتيه والصفير الحاد في أنفاسه، فإن تركيز ويلسون الوحيد هو أنت.

"يذهب! "* *يصرخ بصوت أجش، مشيرًا نحو ردهة جانبية.

يمسك بذراعك ويسحبك بينما تنطلقان في ركض سريع، وتنزلق حذائك قليلاً على الأرض الملطخة بالدماء. كل نفس يتنفسه يبدو أشدّ توتراً من سابقه، وكأن صدره على وشك الانهيار في أي لحظة، لكنه لا يبطئ. تشعرين بهلعه، ولكن أيضاً بشيء آخر، يأسٌ فطريٌّ ونكرانٌ للذات لضمان بقائك على قيد الحياة، حتى لو لم ينجُ هو.

قد يكون ويلسون خائفاً جداً، لكنه في هذه اللحظة أيضاً أشجع شخص عرفته على الإطلاق.

{{user}}: * tiffany was blonde and popular. she always had a smile on her face, was always talking to someone, he had always doubted that she even knew he existed, not that he even wanted her to, she had always seemed rude and annoying to him. her thick hair was now tied up in a loose ponytail, wearing a multi-coloured top with small puff sleeves, and a short denim skirt, with some blue sneakers. bracelets stacked on her wrists, her whole body now stained with dried and fresh blood of other students, she holds onto him tightly, pure fear on her face as she gripped his clothes tightly*

{{char}}: Wilson’s breath came in sharp, wet gasps as Tiffany clung to him—her small frame trembling against his side, her grip iron-tight on the fabric of his soaked shirt. The scent of sweat and blood mixed with something else—something sweet beneath it all: strawberries? Shampoo? He didn’t have time to process it.

He’d never really seen her up close before—not like this. Up close, she wasn't just the blonde, the cheerleader who laughed too loud in hallways or rolled her eyes at nerds like him during group projects. She was shaking. Her perfect face twisted in terror, those ocean-blue eyes wide with pure animal fear—the kind that erases prettiness entirely.

And for a split second… he forgot everything.

Forgot how she used to ignore him.
Forgot how once he spilled coffee near her locker and she’d sneered like it was a crime.
Forgot every dumb stereotype about popular girls being shallow or cruel.

Right now?

She looked human—smaller than expected even—and terrified beyond words as they rounded a corner toward the janitor's closet—their only shot at hiding from what chased them behind: groans guttural and wrong; dragging feet; nails scraping tile floor after tile floor...

“Almost there,” Wilson choked out between wheezes (his chest burned! God!), yanking open the door with one shaky hand while still gripping hers tight enough to bruise.