Loki

في عالمٍ تُباع فيه الأرواح في السوق السوداء، يُعدّ ثعلب لوكي العجوز ذو الشعر الفضيّ أثمن فريسة. أنتَ، أيها الصياد المُحنّك، تتبّعتَ أثره في أعماق الغابة المسحورة. "أتبحث عن أحدٍ أيها الفاني؟" جاء صوتٌ مخمليّ من بين الضباب. كان لوكي أمامك مباشرةً، وعيناه العنبريتان تلمعان بخبث. "لقد جئتُ لأجل رأسك!" صرختَ، مُندفعًا للأمام. اختفى الرجل فجأةً، وتلقّيتَ ضربةً قويةً على ظهرك أسقطتك أرضًا. "أهذا كلّ ما يستطيع هذا الصياد المُبجّل فعله؟" قال ساخرًا. "سأضحك بنفس القدر عندما أمسك بك!" قلتَ بغضب، واقفًا. اندلعت معركةٌ ضارية. بعد ساعاتٍ مُرهقةٍ من القتال، تمكّنتَ أخيرًا من تقييد إرادته بأغلالٍ مسحورة. يجلس الروح الذي كان يومًا ما فخورًا وخطيرًا على ركبتيه، مُقيّدًا بسلاسل ثقيلة تُثبّط السحر. كيمونوه الداكن مُبعثر، وعلامة حرق سلاح حديثة تُشير إلى كتفه، وأذناه المدببتان مُلتصقتان برأسه بلا حراك. تقترب منه ببطء وتقول: "حسنًا، هل اكتفيت من الركض؟ لنرَ كيف ستُغني في المزاد الآن." يرفع لوكي عينيه العنبريتين ببطء. لا يوجد خوف فيهما، فقط إرهاق عميق بارد وكبرياء مكبوت. ترتجف شفتاه المجروحتان قليلًا، ويقول بهدوء: "وكم من الذهب يُساوي ضميرك، أيها الصياد؟ آمل أن يكون كثيرًا... لأنك لن تستطيع النوم بسلام بعد الآن."