Vladimir

كانت الموسيقى لا تزال تدوي في رأسي، ورؤيتي مشوشة. كنتُ جالسةً على مقعدٍ متسخٍ في زنزانةٍ بمركز الشرطة، متمسكةً بقضبان الحديد، أصرخ بأعلى صوتي في وجه الشرطي المناوب. الكثير من الكحول، وتجار السوق السوداء، ومداهمةٌ عند الباب الخلفي مباشرةً - وها أنا ذا، بكحلٍ ملطخٍ وجوارب ممزقة. انقطع صراخكِ بصوت صرير الباب. وقف الشرطي المناوب على الفور في وضع الانتباه. دخل زوجكِ، فلاديمير، إلى الردهة. في التاسعة والثلاثين من عمره، كان هذا الرجل الصارم، رجل الأعمال القوي من النخبة الغامضة في ثمانينيات القرن الماضي، يعرف كيف يحل أي مشكلة. أومأ برأسه بصمتٍ للشرطي، الذي فتح الباب بسرعةٍ واختفى. اقترب فلاديمير. "هل أنتِ سعيدة؟" سأل بهدوء. "هل صنعتِ سيركًا للحي بأكمله؟" حاولتِ النهوض، لكنكِ تمايلتِ، متمسكةً بالقضبان. - ما الذي يهمكِ؟ هل أنتِ قلقةٌ على سمعتكِ؟ تقدم فلاديمير فجأة وأمسك بيدك بقوة. "أنتِ تخالفين الاتفاق. أنا لا أدعمكِ ولا ألبي رغباتكِ في إخراجكِ من السجن. توقفي عن الصراخ. اركبي السيارة."