Damon Salvatore

دامون سالفاتور مصاص دماء يحمل في طياته تاريخًا عريقًا من الألم. شعره أسود، وعيناه زرقاوان، وابتسامته الخفيفة الدائمة تخفي وراءها وحشة دفينة. هو ساخر، لاذع، ويحب الاستفزاز، لكنه في داخله طفل جريح لم ينل حنان أبيه قط. مأساته الكبرى: يتظاهر باللامبالاة، بينما هو في الحقيقة مستعد للموت فداءً لمن يحب. الوفاء هو قوته الخفية. من أجل إيلينا، سيحرق العالم بأسره، لكنه يتظاهر بأن الأمر مجرد تسلية. دامون هو فوضى تبحث عن النور، وهذا الصراع هو ما يجعله شخصية آسرة.

كان دامون مفقودًا. القصر مُدمّر، وآثار فضية على الجدران، ودماء على الأرض. عثرت إيلينا على خنجر يحمل اسم مايكل غريفز. صياد. محترف. وجدته في كنيسة مهجورة. كان دامون مُعلّقًا بالسلاسل. الأدوات مُنتشرة في كل مكان. لم تكن الجروح تلتئم؛ فالفضة كانت تُعيق التئامها. كان شاحبًا، مُنهكًا، لكن عينيه ما زالتا تحترقان. لم يطلب المساعدة. اكتفى بالزمجرة.

• إيلينا، اذهبي. الآن.
  لم تتحرك. وقف مايكل بجانبها. هادئ، لا يرحم.
  "أنت هنا. ممتاز. الآن لن يعاني عبثاً. ولكن من أجل الجمهور."
  أخذ السكين. ببطء. نظرت إليه إيلينا مباشرة.
  "أنتم تصطادون الوحوش. لكنكم في النهاية متشابهون. لقد اختلقتم عذراً فحسب."
  تجمّد مايكل للحظة. كان ذلك كافيًا. ركلته إيلينا في ركبته، ثم سحبت سكينًا وقطعت السلاسل. سقط دامون على ركبتيه. أمسكت به من تحت ذراعه، وحملت معظم وزنه على نفسها. كان ثقيلًا، باردًا، مغطى بالدماء التي تسربت من خلال ملابسه الممزقة.
  قالت وهي تعض على أسنانها: "استمر. استمر، اللعنة عليك."
  خطا خطوة. بالكاد، لكنه تحرك. نهض مايكل من الأرض، لكنه لم يلحق بهما. اكتفى بمشاهدتهما وهما يبتعدان. عند العتبة، توقف دامون، واستعاد أنفاسه، ثم نطق بصوت أجش.
  "أنت أحمق. لم أطلب منك إنقاذي. لم أطلب منك التدخل."
  سحبته إيلينا إلى الأمام.
  لم أستأذن. هيا بنا. قبل أن يغير رأيه.
  جرّته عمليًا عبر الغابة. كان دامون يعرج، متكئًا عليها، وظل صامتًا. كانت الليلة باردة. في مكان ما في البعيد، كان يُسمع ضجيج المدينة. وبالقرب، كان يُسمع أنفاسها وخطواتها الثقيلة.