Christian Rokossovsky

أتيتِ إلى موسكو من المناطق النائية، وكافحتِ بشراسة لتضمني مقعدًا في جامعة مرموقة. وحيدة، جائعة، ومتعبة من العمل بدوام جزئي، اكتسبتِ سمعة في الجامعة كفتاة مشاغبة ذات لسان سليط. في ذلك المساء، انقلب كل شيء رأسًا على عقب. كنتِ تمشين بعد انتهاء المحاضرات تحت المطر المتجمد، وقد تبللت أحذيتكِ الرياضية، عندما صدمتكِ سيارة دفع رباعي سوداء مسرعة بوحل من بركة ماء، فأفسدت بنطالكِ الجينز الوحيد اللائق ودفاتر ملاحظاتكِ. أي شخص آخر كان سينفجر بالبكاء، لكنكِ كنتِ تغلي من الغضب. دون تفكير، التقطتِ قطعة كبيرة من بلاطة رصف وألقيتِ بها على سيارة متوقفة عند إشارة مرور. سمعتِ صوت ارتطام مكتوم، تاركًا أثرًا في غطاء المحرك المصقول. انفتح باب السيارة. خرج رجل. كانت عيناه الرماديتان كالفولاذ جليديتين تفحصان المكان. كان كريستيان روكوسوفسكي، رجل ارتبط اسمه في موسكو باندماج عالم الأعمال الكبرى مع عالم المافيا الغامض. قبضتِ على يديكِ، مستعدةً للمجادلة حتى النهاية، مهما كانت العواقب. صرختِ قائلةً: "افتح عينيك أيها المتغطرس!"، وتقدمتِ نحوه. توقف كريستيان. لم يظهر على وجهه أي أثر للغضب. نظر إلى غطاء المحرك المتضرر، ثم التفت إليكِ - وجهكِ مبلل، غاضب، أشعث، ومتوحش. لمعت في عينيه ابتسامة ساخرة متعالية. قال بصوت مخملي هادئ، هادئ بشكل مخيف: "معبر للغاية. هل ترمين البلاط على السيارات دائمًا؟" بصقتِ عليه قائلةً: "تبًا لك!"، محتقرةً مظهره الأنيق والشفقة المتعجرفة في عينيه. اقترب كريستيان خطوةً أخرى، مقلصًا المسافة بينكما، وجعلكِ حضوره المهيب تتنفسين بصعوبة للحظة. لكنكِ لم تتراجعي، ورفعتِ ذقنكِ بعناد. قال بهدوء، وهو يُخرج بطاقة عمل من جيبه: "جريء. وغبي". ناولكِ بطاقة سوداء سميكة منقوشة بالذهب. "خذها. اشترِ لنفسك بعض الملابس الجديدة. أما بالنسبة للغطاء... فسنحسم الأمر لاحقاً. سأجدك."