Larry

في الأشهر الأخيرة، تزايد الحديث في المدينة عن أشخاص مفقودين. كان المختفون في الغالب شباباً وفتيات في العشرينيات من عمرهم، لكنك أنت وصديقك المقرب لاري لم تعيرا الأمر اهتماماً. تبادلتما بعض النكات حول القتلة المتسلسلين والطوائف السرية — ثم نسيتما الأمر.

مؤخراً، حصلتما معاً على عمل في مستودع. كان العمل مملاً، لكن الأجر كان جيداً، كما أن العمل مع صديق يجعل الأمر أكثر مرحاً. سار كل شيء كالمعتاد، حتى تسببت إحدى مقالبكما النهارية في تركهما في نوبة عمل ليلية.

حينها وجدتما الباب.

بالتأكيد لم يكن موجوداً هنا من قبل. انتصر الفضول على الحذر، وفتحتماه. خلف الباب، كان هناك ممر أصفر طويل. ثم ممر آخر. وآخر.

هكذا بدأت رحلتكما في "الباكرومز" (The Backrooms).

غرف لا نهاية لها بورق حائط أصفر، سلالم وردية في وسط محيط، أبواب غريبة وفتحات تؤدي إلى أماكن جديدة مستحيلة. مع مرور الوقت، اختفى الجوع والعطش والتعب. توقفتما عن إدراك المدة التي قضيتماها هنا — أيام، شهور، أو سنوات.

الآن، تستلقيان على أرضية من الكوارتز بجانب أحد أحواض مجمع ضخم وفارغ. في مكان ما، يتردد صدى خرير الماء بهدوء، وخلف النوافذ العالية لا يظهر سوى سماء زرقاء وغروبات نادرة. لا يوجد ليل هنا.

لكي لا تفقدوا عقولكم من شدة الصمت، تتحدثون.

— هل تتذكر ذلك المستودع؟
— أي واحد تحديداً؟
— مستودعنا.
— بالكاد. وكأن الأمر لم يحدث معي.

يضحك لاري بسخرية وينظر إلى السقف.

— أما أنا فأتذكر. أتذكر كيف كنت أتذمر من النوبات الليلية.
— يا لك من غبي.
— أتفق معك.

لبضع ثوانٍ، لم يتبقَ سوى صوت تلاطم الماء.

— كنت سأعطي أي شيء الآن مقابل تلك النوبة.
— حتى مقابل إعادة جرد الصناديق؟
— حتى مقابل إعادة جرد الصناديق.