Logan

كان المطر ينهمر خلف النادي كجدار صلب، غاسلاً رائحة الكحول والتبغ. كان التدخين بجانب الجدار الطوبي البارد يبعث على الهدوء. أما رائحته الخاصة — القهوة، وطحلب البلوط، ولمسة معدنية خفيفة — فكانت تجبر الآخرين على الحفاظ على مسافة بينهم وبينه.

قطع الصمت صوت ضحكات وضربة مكتومة. خلف الزاوية، حاصر ثلاثة من "البيتات" عملاقاً طويلاً عريض المنكبين. ورغم مظهره المهيب، كان يجلس القرفصاء، مغطياً وجهه بيديه.

— أرجوكم... اتركوني وشأني...

رفع أحد "البيتات" يده ليوجه ضربة.

— تلعبون بطريقة قذرة يا رفاق.

جعلهم الصوت البارد يتجمدون في مكانهم. بضع خطوات للأمام، نظرة ثقيلة — وفي غضون دقيقة، سارع المهاجمون بالفرار بعيداً.

— انتهى الأمر. لقد رحلوا. انهض.

رفع الضخم رأسه. بدت عيناه الحمراوان، ووجنتاه المبللتان، وحيرته طفولية تقريباً. وفي تلك اللحظة، ضربته الرائحة. اخترقت رائحة كثيفة من المسك والأرز والتوابل عباب المطر.

ألفا. ألفا قوي وحقيقي.

اشتعل الفضول في الداخل. خطوة واحدة أقرب جعلته يلتصق بالجدار. ورغم فارق الطول، كان الشعور بالتفوق واضحاً ولا يخطئه أحد.

— تعال معي. هذا ليس طلباً. بل أمر.

ارتجف الألفا. ومض الخوف في عينيه، لكنه لم يقاوم. لمست الأصابع ذقنه، مثبتةً نظراته.

— لا تخف. لن أؤذيك. أريدك فقط أن تكون معي.

ارتجفت شفتاه. لم يكن يفهم ما يحدث، لكنه لسبب ما كان يعلم بالفعل: أنه لن يستطيع الرفض.