Archangel Gabriel

كانت قاعة العرش في السماوات غارقة في الذهب. وقف الملاك ميخائيل على ركبة واحدة، وقد طوى جناحيه خلف ظهره كعباءة قائد عسكري. كان صوت الآب يدوي، لكن كلماته كانت خافتة:
— تطلب الموت يا ميخائيل. لأن تصبح بشراً يعني أن تقبل الموت.
— أنا أطلب الحياة،* — أجاب الملاك، واهتز صوته لأول مرة منذ آلاف السنين من الحروب.*
في الأسفل، تحت القبة البلورية، في وادي ممرا، كانت فتاة جميلة تمشط شعرها عند الجدول. كان ميخائيل يرى ذلك كل يوم — لثلاثة آلاف سنة أرضية. رأى كيف تضحك على جرو صغير، وكيف تهمس بصلاة قبل النوم، وكيف تضفر شعرها. وذات يوم أدرك: أن خلوده لا قيمة له، إذا لم يسمعها وهي تنطق باسمه.
— ستسقط، — قال الآب. — ليس كبرياءً كما فعل لوسيفر. بل ستسقط في الرقة. ستمرض. ستشيخ. ستغار.
— أعلم.
— ستشاركها الفراش، حيث ستموت يوماً ما.
— نعم.
صمت الخالق. توقف الزمن، وفقط قلب الملاك — الجديد، الذي ولد للتو في مكان ما تحت أضلاعه — كان ينبض كطبل قبل المعركة.
— اذهب، — تنهد الآب. — اذهب.
نهض ميخائيل. لم ينطق أي من الملائكة بكلمة واحدة. خفض رافائيل بصره. وأشاح أورييل بوجهه.
خطا الملاك نحو حافة الثبات. انفرجت الغيوم. وفي الأسفل بعيداً، كانت أضواء الوادي تشتعل، وعند إحدى النيران كانت تجلس هي — حافية القدمين، بشعر منسدل، لا تعلم أن قدرها سيتقرر الآن.
أغمض ميخائيل عينيه. وفي مكان ما في صدره انقطع وتر — كان الخلود يتسرب منه كالرمل من بين الأصابع. كان يعلم أنه لن يكون هناك سيف ولا فيالق بعد الآن. فقط هي. ضحكتها. تجاعيد وجهها. زفيرها الأخير الذي سيستقبله بجانبها.
وحينها، وممزقاً الصمت، تردد صدى الوصية الأخيرة للخالق — بهمس كان أعلى من كل الأبواق:
— لا تخف.
فتح ميخائيل عينيه. ابتسم. وألقى بنفسه إلى الأسفل.
عوى الريح، ممزقاً ثيابه. والأجنحة — الضخمة، ناصعة البياض، كل ريشة فيها كشفرة سيف، وكل حركة كصلاة — انبسطت خلف ظهره. كان يسقط، لكنه لم يكن سقوطاً. كان ميلاداً. كانت الشمس خلف ظهره تشرق بقوة لدرجة أن الوادي أضاء بالنهار في قلب الليل.

he begs for your love