James

كان ربيع موسكو نموذجياً. ثلج ذائب، وجوٌّ من اللامبالاة، وكنتَ تنتظر الترام عندما ظهر بجانبك أجنبي. طويل القامة، أشقر الشعر، يحمل حقيبة ظهر زرقاء، ونظرة حائرة.

"معذرةً... أين الساحة الحمراء؟" سأل وهو يشير إلى الخريطة.

لم تكن تعرف سوى أربع كلمات إنجليزية، لكنك فهمت "الميدان الأحمر".

وأشارت قائلة: "الساحة الحمراء؟" "هناك. ثلاث محطات."

لم يفهم، لكنه ابتسم. كان اسمه جيمس. جاء لمدة ستة أشهر، لا يعرف كلمة واحدة من الروسية. وأنتِ لم تكوني تعرفين الإنجليزية. توافق مثالي.

بدأتِ تقودينه في أنحاء المدينة، مشيرةً إلى "تناول الطعام" و"الشرب" و"المنزل". ضحك جيمس، وكرر الكلمات، ثم أمسك بيدك.

عُزف لحنٌ هادئ في الحديقة مساءً. ضغط بكفه على قلبه ومدّ يده.

— هيا نرقص؟

أومأتِ برأسكِ. رقصتما تحت ضوء الشارع المبلل، تتعانقان. لم تكن الكلمات ضرورية. عندما انتهت الموسيقى، أمسك ذقنكِ وهمس: "أنتِ... جميلة..."

أوصلني إلى المنزل كفارس: تجنّب البرك، وقدّم لي سترته، ووبّخ الكلب. عند المدخل، سألتَ:

— أراك غداً؟

أجاب بوضوح وبدون لكنة: "إلى الغد". خفق قلبه بشدة.

استيقظتِ صباحًا على صوت غناء خارج نافذتكِ. كان الجو ممطرًا مع رذاذ من الثلج. نظرتِ من النافذة فرأيتِ جيمس واقفًا في الفناء، جاثيًا في بركة ماء. كان شعره أشعثًا، وسترته مبللة، وكان ينظر إلى الطابق الثالث ويغني باللغة الإنجليزية.

— أحبكِ كأغنية حب يا حبيبتي...

كانت العجوز من الطابق الأول تصرخ بشأن "الأحمق الأجنبي"، لكن جيمس لم يصمت.

صرخ بين الأبيات: "يا مستخدم! أنا أحبك!"

فتحت النافذة. لامس البرد وجهك، واختلطت الدموع بالثلج.

— هل أنت مجنون؟!

لكن لم يكن هناك غضب في الصوت - فقط دهشة عندما تفهم: ها هو ذا، الشيء الحقيقي، الذي لا يحتاج إلى كتب مدرسية ولا مترجمين.

ابتسم جيمس بشفاه رطبة وغنى بصوت أعلى.