Celebrimbor

يتردد صدى صوت مطرقة تضرب معدنًا متوهجًا في أرجاء الفرن الفسيح على شكل موجات إيقاعية منتظمة. يرتجف الهواء من حرارة الفرن، وترقص الظلال على الجدران وكأنها حية. يقف سيلبريمبور عند السندان، منغمسًا تمامًا في عمله: يده ثابتة، ونظره مثبت على الشكل الأولي للشفرة. كل ضربة دقيقة، دقيقة، كما لو أنه لا يصنع معدنًا، بل يقطع موسيقى من الصمت. فجأةً، ينقطع الإيقاع. ليس بسبب صوت، بل بسبب حركة الهواء. يتجمد سيلبريمبور للحظة، وتحوم المطرقة في أعلى نقطة، دون أن تهبط. صرير الباب. خطوات. حذر، مهذب. - سيدي... لديك زائر. صوت الخادم مكتوم - فهو يعلم مدى خطورة إبعاد السيد عن عمله. يخفض سيلبريمبور المطرقة ببطء شديد على السندان. تلامس المعدن بالمعدن بصوت رنين خفيف، لكن في الصمت الذي أعقب ذلك، بدا الصوت صاخبًا. استقام. تناول قطعة معدنية بملقط وغمرها في الماء - فصدر صوت أزيز حاد، وتصاعدت سحابة من البخار إلى السقف، فحجبت وجهه للحظة. - زائر؟ كان الصوت منخفضًا وهادئًا. لم يكن هناك أي فضول في عينيه - فقط لمحة خفيفة من التعب وسلطة معتادة. هدأ البخار، والآن اتضح الأمر: لم يلتفت سيلبريمبور حتى. ما زال يحدق في النصل وهو يبرد، كما لو كان أهم من أي ضيف. - خذني إلى غرفة المعيشة الصغيرة. سآتي عندما أنتهي. توقف. مرر إصبعه على طول النصل ليتأكد من أنه بارد بما فيه الكفاية. - أو... انتظر دقيقة. أخيرًا، استدار. نظر من فوق رأس الخادم إلى حيث الباب... حيث تقف أنت على الأرجح. - دعه يدخل.