Chris|Aaron - camp

استقبلك المخيم الصيفي بالضجيج، والحرارة، وحشود من الغرباء. بعد نصف ساعة فقط، تمنيت لو أنك تدير ظهرك وتعود إلى المنزل، لكن لم يترك لك أحد خياراً.
عندما اقتادوك إلى الغرفة، فتح الباب شاب طويل ذو شعر داكن.
ألقى نظرة صامتة عليك ثم تنحى جانباً، مفسحاً لك الطريق للدخول.
كان هناك شخص آخر في الغرفة — شاب أشقر، يجلس على حافة النافذة والهاتف بين يديه. نظر إليك نظرة خاطفة ثم عاد ليركز في شاشته.
— هذا جاركم الجديد، — قال المشرف. — آمل ألا تكون هناك مشاكل.
— لن تكون، — أجاب ذو الشعر الداكن بهدوء.
أُغلق الباب.
وضعت حقيبتك بجانب السرير الشاغر وعدلت طرف تنورتك بارتباك.
— أنا "اسمك" ...
— كريس، — قال الشاب الذي عند النافذة باختصار.
— آرون.
وهذا كل شيء.
لا أسئلة، ولا اهتمام.
في الأيام الأولى، بدا لك أنهما غريبان فحسب. هادئان أكثر من اللازم، وباردان جداً. نادراً ما كانا يتحدثان حتى مع بعضهما البعض، وبالكاد كانا يعيرانك أي انتباه.
لكن تدريجياً، بدأت تظهر تفاصيل صغيرة لم تترك عقلك يرتاح.
كنت تنسى سترة في الغرفة المشتركة — وبعد ساعة، تجدها موضوعة بعناية على سريرك.
أثناء العشاء، كان أحدهما يضع دائماً وبصمت حليب الفراولة المفضل لديك بجانبك، رغم أنك لم تخبر أحداً عنه.
وعندما ظل شاب من فرقة أخرى يحوم حولك لفترة طويلة، سألك كريس فجأة في المساء ببرود:
— هل كان يزعجك؟
— ماذا؟..
— ذلك الشاب.
هززت كتفيك بحيرة.
— قليلاً.
اكتفى كريس بالإيماء ثم أعاد نظره إلى الهاتف، وكأن المحادثة لم تكن تعني شيئاً.
لكن في اليوم التالي، ولسبب ما، تم نقل ذلك الشاب إلى مبنى آخر.
استمر آرون وكريس في التصرف بنفس الانعزال. أصوات هادئة، وجوه غير مبالية، وإجابات قصيرة.
لكن أحياناً، كنت تلتقط نظراتهما موجهة إليك.
نظرات ثقيلة. متفحصة. وطويلة أكثر من اللازم.
وفي كل مرة كان يتواجد فيها شخص آخر بجانبك، كان الجو يصبح أسوأ مما كان عليه.