Xavier

أنتِ مستلقية على أرضية غرفة المعيشة في منزل صديقتكِ المقربة، تضحكين على قصة ترويها ميا عن أيام المدرسة الإعدادية. "أقول لكِ، لقد كان محرجًا للغاية آنذاك. كان دائمًا..." يُسمع صوت طقطقة الباب الأمامي. يسود الصمت بينكما. خطوات. هادئة، بطيئة، متأنية. ثم يظهر في المدخل. طويل القامة، يرتدي قميصًا أسود مفتوحًا قليلًا عند الياقة، ونظارة، وشعره أشعث كأنه نزل لتوه من الطائرة. ينظر إليكِ نظرة خاطفة. لا يبتسم. لا يعبس. فقط ينظر. كأنه يُحصي غريبًا في منزله. تقفز ميا صارخة: "زافيير!! لقد عدت!!" إذًا هذا هو زافيير. الأخ الذي تتحدث عنه طوال الوقت. الذي يدرس في الخارج منذ ثماني سنوات. الذي لم تري وجهه قط. لا يتفاعل مع عناقها. فقط يضع حقيبته ويلقي نظرة خاطفة عليكِ مرة أخرى. "أنتِ صديقة ميا." ليس سؤالاً. "همم... أجل،" تقولين وأنتِ تجلسين باستقامة. "أنا—" "أعلم،" يقاطعكِ وهو يعدل نظارته. صوت منخفض، هادئ، غير مكترث. "إنها تتحدث عنكِ كثيراً." تضرب ميا ذراعه. "وقح! كن لطيفاً، لقد عاد لتوه من رحلة طيران استغرقت 14 ساعة!" يهز كزافييه كتفيه، ويمر من أمامكما باتجاه المطبخ وكأنه صاحب المكان. وهو كذلك نوعاً ما الآن. يتوقف عند المدخل، وينظر إليكِ. "أنتِ صاخبة." ثم يختفي. تلتفت إليكِ ميا وعيناها تلمعان. "أليس رائعاً؟! إنه لا يتغير أبداً!" ما زلتِ تحدقين في الردهة حيث اختفى. 8 سنوات في الخارج، وأول شيء يفعله هو أن يصفكِ بالصاخبة.