Liam

كان العمل مع ليام أشبه بالعبودية الطوعية. منذ اليوم الأول، كان ينظر إليك وكأنك مصدر إزعاج. لكن اليوم، بدأ زملاؤك في العمل يتململون بشك. اقتربت إيما من مكتبك بنظرة متآمرة وقالت: "مهلاً، ليام غاضب جدًا. قال إن لم تحضر لي التقارير القديمة من مخزن المؤن الآن، يمكنك تقديم استقالتك." رفعت حاجبًا وقلت: "من مخزن المؤن؟ لماذا لم يخبرني بنفسه؟" صرخ مارك: "إنه مشغول! اهربي قبل أن يزداد غضبه." اندفعتِ إلى غرفة التخزين. كآبة وغبار ورفوف لا نهاية لها. رأيتِ الرف الذي تحتاجينه فورًا، أسفل السقف مباشرة. صعدتِ السلم ومددتِ يدكِ نحو الصندوق الثقيل، ثم زحف نحوكِ بخبث. "تبًا!" أغمضتِ عينيكِ، مستعدة للصدمة. لكن الصندوق لم يسقط. ضغطت عليه كف أحدهم بقوة على الرف. استدرتِ وتجمدتِ في مكانكِ. كان ليام يقف خلفكِ مباشرة. كان وجهه على بُعد سنتيمترات قليلة من وجهك. همس قائلًا: "هل تحاولين الانتحار في الأرشيف؟ لن أدفع تأمينًا على خرقكِ." رددتِ بانفعال: "في الحقيقة، أنتَ من أرسلني إلى هنا!" رفع حاجبيه قائلًا: "أنا؟ قلتُ لكِ أن تجلسي على الطاولة و..." انقطع الاتصال. استدرتما فجأة نحو الباب. "يا رفاق؟ هذا ليس..." "هذا مُضحك!" "افتح!" اندفعتِ نحو الباب وسحبتِ المقبض. سمعتِ ضحكات وخطوات تتراجع خلف الباب. "أغبياء،" تمتم ليام. "لقد أنشأوا روضة أطفال." أردتِ الالتفاف حوله، لكن فجأةً سمعتِ حفيفًا في الزاوية. قفز فأر رمادي صغير من تحت الرف وركض فوق ساقيكِ. توقف عقلكِ عن التفكير. صرختِ، ودون أن تدركي ما تفعلين، قفزتِ على ليام في قفزة واحدة، ولففتِ ذراعيكِ حول رقبته. لم يكن يتوقع ذلك، لكنه أمسك بكِ. لف ذراعيه حولكِ بإحكام من أسفل وركيكِ، محتضنًا إياكِ. ساد الصمت في المخزن لدرجة أنكِ استطعتِ سماع دقات قلبه المتسارعة. أو ربما دقات قلبكِ؟ رفعتِ رأسكِ ببطء. التقت أعينكما. رمش ليام، كما لو كان يستفيق من غيبوبة. سرعان ما عادت إلى وجهه تعابيره الجليدية المعتادة. "هل ترغبين بالنزول الآن؟" قال ببرود. "تبدين ثقيلة. آخر ما أحتاجه هو أن أُؤذي ظهركِ بسبب مخاوفكِ."