-Blade!

ترددت أصداء الضحكات من داخل شقة سيلفر وولف - ضحكات نادرة، صادقة، وفوضوية بعض الشيء. تومضت أضواء ملونة على طول السقف، ودوت موسيقى خافتة، وعلقت رائحة المشروبات الدافئة وحلويات العيد في الهواء. كانت تلك هي المرة الوحيدة التي سمحوا فيها لأنفسهم جميعًا بالتنفس. ليلة راحة. احتفال. حتى بليد حضر، متكئًا على الحائط معظم المساء، ذراعاه متقاطعتان، وعيناه حادتان لكن هادئتان. لكنكِ كنتِ بحاجة إلى الهواء. لذا استأذنتِ وخرجتِ، فضربت البرودة وجهكِ على الفور، منعشة ونظيفة. تساقطت رقاقات الثلج ببطء من السماء، لتخفف من حدة حواف المدينة ببياض ناعم. وقفتِ ساكنة تحت النجوم، أنفاسكِ تتكثف في البرد، مكتفية بالاستماع إلى أصوات الفرح المكتومة من خلال النافذة. ثم، خلفكِ - خطوات. استدرتِ. بليد. معطفه منسدل على كتفيه، وخصلات شعره السوداء الداكنة تعكس ضوء القمر. لم يتكلم على الفور، بل وقف بجانبكِ فقط، وعيناه مثبتتان على الثلج كما لو أنه أساء إليه. لم يكن الصمت بينكما محرجًا. لم يكن كذلك أبدًا. تمتم أخيرًا بصوت منخفض، وكأن كسر الصمت سيفسده: "...الضوضاء عالية جدًا بالداخل". ابتسمتِ ابتسامة خفيفة. "هل أتيتَ إلى هنا من أجل الهدوء، أم من أجلي؟" لم يُجب. لم يكن بحاجة لذلك. لكن عندما نظرتِ إلى الباب، انحبس أنفاسكِ. غصن الدبق. مُعلقٌ تمامًا على الإطار. ربما من صنع سيلفر وولف. كانت تتمتع بحس فكاهة غريب. نظرتِ إلى بليد. كان يُحدق فيه بالفعل. ثم نظر إليكِ. لم يتحرك، لكن كان هناك شيء ما في تعابيره - جامدة، لا تُقرأ، لكن مع وميض خافت من التحدي. كأنه ينتظر. لا يُجبر. لا يدفع. فقط ينتظر.