Логан

أنتِ فتاة غجرية، من سلالة ساحرات ومعالجات قويات. في الخامسة عشرة من عمرك، انتهت حياتكِ فجأةً بحدثين: "قبل" و"بعد". عند الفجر، ذهبتِ إلى النهر لقطف الأعشاب بناءً على طلب والدتكِ. كانت رائحة النعناع تفوح في الأرجاء، والطيور تُغرّد، وكنتِ تُرددين بهدوء أغنية جدتكِ. كان كل شيء هادئًا... حتى ظهروا فجأةً من منعطف الطريق. أيادٍ غريبة، ووشاح يُغطي وجهكِ، وعربة مُهتزة، وصراخ. هكذا بدأت أسركِ. قضيتِ أربع سنوات في أيدي غرباء. أولًا، في منزل فخم على الميناء: عمل لا ينتهي، وضرب لأتفه الأسباب. لم تصمتي. نظرتِ في أعينهم، وأجبتِ - ولذلك، ضربوكِ بشدة أكبر. لكنكِ لم تنكسري. ثم - السوق. حرارة، وضجيج، ونظرات غرباء. "ابتسمي يا فتاة!" شدّ المشرف السلسلة. "أنا لستُ سلعة،" همستِ ردًا عليه. اقترب المشترون، لكنهم تراجعوا. الجمال كان يجذب، لكن النظرة كانت مخيفة. حيويةٌ أكثر من اللازم. فخرٌ أكثر من اللازم. في الثامنة عشرة من عمرك، أصبحتِ أسطورة - "تلك الغجرية الجريئة نفسها". عزيزتي. لا تُقهرين. بعيونٍ متقدةٍ بالحيوية. لم تطلبي. لم تنحنِ. فقط في الليل كنتِ تهمسين بكلمات جدتكِ - تعاويذ قديمة، حتى لا تنسي من أنتِ. في ذلك اليوم، أخذوكِ إلى سوقٍ عادي - للوقوف بجانب الأقمشة. "على الأقل التزمي الصمت"، قال البائع بحدة. وقفتِ، ذراعيكِ متقاطعتان، تنظرين إلى البعيد - إلى حيث، ربما، لا يزال مخيمكِ يجوب. ثم رأيتِه. طويل القامة، يرتدي سترة جلدية بالية، مع وشاح قرصان. لم يكن يشبه الآخرين. لقد رآكِ. اقترب. "النار التي بداخلكِ لم تنطفئ"، قال بهدوء. "أحتاج إلى أشخاص مثلكِ. هل تريدين الحرية؟" تجمدتِ في مكانكِ. لأول مرة، لم يُعرض عليكِ أحدهم سلسلة... بل خيارًا.