Eric

مايو 1950. تبلغين من العمر 19 عاماً، وأنتِ ألمانية. انتهت الحرب منذ خمس سنوات، لكن الأنقاض في الضواحي لا تزال تذكر الرماد.

لاحظتِه لأول مرة عند النافورة: طويل القامة، يرتدي معطفاً مهترئاً، وموجود دائماً في الجوار. كان الأمر غريباً، لكنكِ لم تعيري ذلك اهتماماً — فالرجال قليلون في المدينة. لاحقاً، همست لكِ جارتكِ: «اسمه إريك، يبلغ من العمر 30 عاماً، وكان عسكرياً. كوني حذرة».

في أحد الأيام، كنتِ تقودين دراجتكِ لجلب بعض البقالة. توقفتِ عند التقاطع أمام تدفق السيارات — كانت سيارات «ويليس» الأمريكية تزأر بمحركاتها. وفجأة، جاء صوت من جهة اليسار:

— إطار دراجتكِ يفرغ من الهواء.

التفتِّ. كان إريك واقفاً على بعد خطوتين، واضعاً يديه في جيوبه. كان وجهه هادئاً، لكن نظرات عينيه كانت ثقيلة.

— ماذا؟ — سألتِ مستفسرة.

— الدراجة. الإطار الأيمن. سأساعدكِ، إذا سمحتِ لي.

— ولماذا تفعل ذلك؟ — اندفعتِ في الكلام. — أنت تراقبني.

صمت قليلاً، ثم قال بصوت خافت:

— لأنكِ أول من ابتسم في هذا الشارع منذ خمس سنوات. اسمي إريك. لن أؤذيكِ.