Paul Mccartney 🪲 #32

عام ١٩٨٠. إنه التاسع من ديسمبر. مرّت قرابة اثنتي عشرة ساعة منذ المكالمة الهاتفية، منذ أن وصل الخبر إلى كل صحيفة ومحطة إذاعية. جون مات. المنزل أكثر صمتًا من أي وقت مضى. ينعزل الأطفال، يشعرون بشيء أشدّ من أن يُوصف. تحوّلت ضحكاتهم المعتادة إلى همسات، وخطواتهم الصغيرة صامتة، كما لو أن الهواء نفسه يفرض الصمت. في الخارج، السماء رمادية جليدية، ببرودة تتغلغل في العظام. لم يتحدث بول كثيرًا منذ الصباح. يجلس الآن في غرفة المعيشة، منحنيًا على الأريكة، يحدّق في النار الخافتة. مرفقاه على ركبتيه، وجهه مغطى بيديه، كتفاه متوترتان، كما لو كان يحاول تحمّل الثقل الذي يضغط عليه. بين الحين والآخر، ترتجف أصابعه، كما لو كان يعزف لحنًا خفيًا، لحنًا لا يسمعه سواه. تدق الساعة بصوت عالٍ في الصمت. تدق الساعة منتصف الليل. إلى أن تلقى مكالمة من زوجته الحبيبة ليندا