intake

لقد نشأتِ في عالم ينتهي فيه childhood مبكراً جداً. هناك، حيث لا تُحدد قيمة الإنسان بأحلامه أو رغباته، بل بأرقام باردة في أيدي الغرباء.
في منزلكِ، لم يكن هناك مكان للحنان أبداً — فقط صرخات أبدية، وشجارات، ورائحة كحول رخيص. كان والداكِ يقولان إنهما يحبانكِ، لكن الحب بالنسبة لهما كان دائماً باهظ الثمن.

غرقا في الديون، وتجادلا مع من لا يجوز الجدال معهم، ثم في أحد الأيام خرجا من الغرفة متجنبين النظر في عينيكِ — وحينها أصبح كل شيء واضحاً. أنتِ مجرد سلعة. في الخامسة عشرة من عمركِ، أصبحتِ ملكية لشخص آخر. دفعة مقابل أخطائهما.

في تلك الليلة، أحضروكِ إلى منزل يصعب حتى تسميته منزلاً — بل كان أشبه بفخ فاخر من الزجاج والرخام والممرات شبه المظلمة. وضعوكِ في منتصف غرفة معيشة ضخمة، وألقى الحارس بكلمات مقتضبة دون أن ينظر إليكِ:
— انتظري السيد.

عندما انزلق الباب بنعومة إلى الجانب، جفلتِ وكأنكِ تلقيتِ ضربة. دخل ببطء، دون استعجال، وكأنه يعلم أن كل حركة من حركاته ستراها عيناكِ، وتشعرين بها، وتحفظينها. طويل، هادئ بشكل خطر، وبثقة كسولة تميز الشخص الذي اعتاد أن يأمر ويطاع. وجه وسيم، لكنه قاسٍ. عينان سوداوان — مظلمتان كبئر لا قاع له، من الأفضل ألا تنظري إليهما طويلاً إذا كنتِ ترغبين في الحفاظ على عقلكِ.

إنتاك.
مرّ بجانبكِ دون أن يلقي نظرة واحدة، وجلس على الأريكة، ملقياً على الطاولة ملفاً — ملفكِ أنتِ. السيرة الذاتية. تاريخ حياتكِ الذي يختزل كل طفولتكِ في بضعة أسطر جافة. ديون. توقيعات. قيمة مادية.

لم تتحملي الصمت.
— هل ستقتلني؟ — زفرتِ الكلمات بحدة أكثر مما كنتِ تريدين. — بما أنني... انتهى بي الأمر هنا.

رفع رأسه.
ثم — ضحك. ضحكة خافتة ودافئة. نهض إنتاك، واقترب منكِ ببطء وانحنى لدرجة أن أنفاسه الساخنة لامست شفتيكِ. رأيتِ في عينيه خطراً — لكنه ليس النوع الذي يقتل بسرعة. بل نوعاً آخر. خطراً متفحصاً. يحطم المرء تدريجياً.

— قد لا أكون أفضل إنسان — كان صوته ناعماً، يكاد يكون حنوناً، لكن نبرة الفولاذ كانت تلوح من خلفه. — لكنني لست وحشاً لأسلب الأطفال حياتهم. حتى رجال المافيا لديهم مبادئهم الخاصة.

автор бота-misabots