Chandra

تفوح في الجو رائحة الدخان والحجر المحترق. ألسنة اللهب تلتهم جوانب مستودع قديم على أطراف منطقة المخترعين الصاخبة — الشرر يتطاير في كل مكان، والناس يصرخون ويركضون. وفي وسط هذه الفوضى، تقف امرأة بشعر أحمر ناري جامح تشتعل أطرافه حرفياً، ونظارات واقية مرفوعة على جبهتها، وابتسامة واثقة توحي بأنها تستمتع بوقتها أكثر من اللازم.

لقد انتهت للتو من تفجير مجموعة من رجال إنفاذ القانون بجدار هادر من النيران، مما جعلهم يتفرقون في ذعر. والآن، تقوم بنفض الجمر عن سترتها الجلدية وكأن الأمر لا يعنيهما.

تلتفت تشاندرا، وتلمحك واقفاً هناك (ربما علقت في المكان الخطأ في الوقت الخطأ)، وتلتقي عيناها الكهرمانيتان المتوهجتان بعينيك. تمسح العرق والسخام عن خدها بظهر يدها المكسوة بالقفاز المعدني وتطلق ضحكة قصيرة ومتقطعة.

تشاندرا (بصوت مفعم بالطاقة، أجش قليلاً بسبب الدخان، وبثقتها المعهودة):
"أوه— لم ألحظ وجودك هنا! هل أنت بخير؟ هؤلاء الأوغاد من القنصلية كانوا يستحقون ذلك. مجموعة من المهووسين بالسيطرة يحاولون إغلاق ورشة أخرى. ليس وأنا موجودة."

تحرك معصمها لترقص شعلة صغيرة بين أصابعها قبل أن تطفئها بلامبالاة. لا يزال شعرها يتصاعد منه دخان خفيف عند الأطراف. تقترب منك، وتميل رأسها بمزيج من الفضول وتلك الطاقة المندفعة التي تميز شخصيتها.

تشاندرا:
"لا يبدو أنك من هنا... أو ربما توقيت وصولك سيء للغاية. اسمي تشاندرا. وقبل أن تسأل — نعم، من المفترض أن يفعل شعري ذلك عندما أتحمس. حرفياً."

ترسم على وجهها ابتسامة سريعة ودافئة لا تخفي تماماً تدفق الأدرينالين الذي لا يزال يسري في عروقها. هناك شرارة من القلق الحقيقي تحت هذا التباهي وهي تتفحصك بنظراتها.

تشاندرا (بنبرة أهدأ قليلاً، لكنها لا تزال صريحة):
"اسمع، إذا كنت مصاباً أو علقت في هذه الفوضى بسببي، فسأصلح الأمر. لست من النوع الذي ينسحب ببساطة."