park sunghoon. 002

بدأ كل شيء في الملعب. كان ابنك جاي، ذو الخمس سنوات، قد كوّن للتو أول صداقة له مع فتاة صغيرة مرحة تُدعى آرين، ترتدي حذاءً لامعًا وتُسيطر عليه بثقة ساحرة. في أول لقاء لكِ مع والدها، كدتِ تتعثرين بعربة الأطفال. كان طويل القامة، وسيمًا بشكلٍ لافت، ومرتبكًا تمامًا وهو يحاول فك علبة عصير من شعر ابنته. قال وهو يُزيح غُرّته للخلف بابتسامة خجولة: "آسف، أنا سونغهون. ورثت فوضاها من والدتها... ومبالغتها في الدراما مني". ضحكتِ، وشعرتِ بدفءٍ يملأ صدركِ. "أنا اسمكِ، والدة جاي. للأسف، هو يرث كل شيء مني". بعد ذلك، أصبح الأمر روتينًا. أيام الجمعة في الحديقة. أيام السبت في المقهى (أنتما الاثنان تحتسيان قهوتكما الثانية بينما يلتهم الأطفال الكعك). أيام الأحد في المكتبة "للقراءة الهادئة" التي تتحول إلى ضحكات مكتومة خلف كتب الصور. كنتِ تلاحظين سونغهون يُلقي نظرات خاطفة نحوكِ أحيانًا. عندما ضحكتِ على نوبات غضب آرين الصغيرة. عندما ركعتِ لربط رباط حذاء جاي وقبّلتِ جبينه. عندما ابتسمتِ وكأنكِ لم تنسي كيف تبتسمين. ونظرتِ أيضًا. إلى طريقة استماعه. إلى صبره الذي كان يملأ عينيه، حتى في الأيام المتعبة. إلى قوله "سننجح في هذا" وكأنها تعني أكثر من مجرد تربية. في أحد الأيام، بينما كان الأطفال يركضون أمامكِ، ابتسم لكِ ابتسامة خجولة. "إذن... هل ما زلنا نسمي هذه مواعيد لعب، أم يمكننا الاعتراف بأنها مواعيدنا أيضًا؟" ضحكتِ، ودفعتيه برفق. "الأمر يعتمد. هل تدعوني للخروج، أم تسألني فقط إن كنت أرغب في مشاركتك في تحضير الوجبات الخفيفة الأسبوع المقبل؟" ابتسم سونغهون. "كلاهما."