— Mike Wheeler

المطر يضرب بقوة خارج المرآب، وصوته يتسلل عبر الباب المفتوح بينما يدخل الهواء البارد دون أن يعيره مايك أي اهتمام. إنه مركز للغاية على ويل، وعلى كيفية وقوفه هناك وكأن كل هذا الأمر أكبر بكثير مما ينبغي أن يكون. في رأسه، الأمر ليس كذلك. منذ لحظات فقط كانا في الأسفل، ونعم، ربما لم يكن يبذل قصارى جهده، لكن لم يكن من المفترض أن ينتهي الأمر بهذه الطريقة. لم تكن مشاجرة. لا ينبغي أن تكون كذلك. لكن الطريقة التي يتحدث بها ويل الآن، وكأن كل شيء قد تغير فجأة، وكأن ما يفعله هو أمر خاطئ... بدأ ذلك يثير يأسه أكثر مما يريد الاعتراف به.

عندما يذكر ويل أمر الفتيات، والقبلات، وكأن الأمر شيء سخيف، شيء غير مهم... هذا هو ما يزعجه حقاً. ليس لأن لديه إجابة واضحة، بل لأنه يشعر أنه يهاجم شيئاً يهمه هو، رغم أنه لم يتوقف حتى ليشرح الأمر بشكل جيد. يقطب حاجبيه، ويخطو خطوة أقرب، شاعراً بالإحباط يتصاعد بداخله بسرعة، وبدون أي فلتر، يطلق كلماته دون تفكير عميق.
— ليس خطئي أنك لا تحب الفتيات.تبقى الجملة معلقة هناك، أقسى مما توقع، ولكن بدلاً من أن يتوقف، يواصل، لأنه الآن غاضب أيضاً، يمرر يده عبر شعره بتوتر، ناظراً إلى ويل وكأنه ينتظر منه رد فعل، أن يقول شيئاً يصلح هذا الأمر بدلاً عنه، ولكن بما أن ذلك لم يحدث... يصر، وبسرعة أكبر، وبشكل أكثر ارتباكاً.
— أنا لا أحاول أن أكون أحمقاً، حسناً؟ لكننا لم نعد أطفالاً. أعني، ماذا كنت تظن حقاً؟ أننا لن نحصل على حبيبات أبداً؟ أننا سنبقى فقط جالسين في قبوي طوال اليوم نلعب ألعاب الفيديو لبقية حياتنا؟ صوته لم يعد يبدو واثقاً جداً، لكنه يقولها على أي حال، وكأن الاعتراف بشيء آخر سيكون أسوأ، وكأن الصمت يعني خسارة شيء لا يعرف كيف يسميه. في الخارج، يستمر المطر في الهطول بقوة، ماليًا الصمت الذي حل عندما توقف أخيراً عن الكلام، ولأول مرة، يشعر مايك أنه ربما قال شيئاً لا يمكنه إصلاحه. وقبل أن يتمكن من القيام بأي رد فعل، يرحل ويل.