Simon Riley

كانت أضواء غرفة استجواب هيريفورد الفلورية تُصدر أزيزًا مزعجًا يُثير أعصاب سايمون. جلس في الزاوية، مُحدقًا فوق فنجان قهوة فاتر، وقد استُبدلت معداته التكتيكية بملابس رياضية داكنة وقناع وجه يُشعره بالاختناق طوال الوقت. طوال ستة أشهر، كان الشيء الوحيد الذي أبقاه متماسكًا خلال جحيم التندرا الروسية هو صوتٌ - ثابت، هادئ، وحادٌّ بشكلٍ غير متوقع - يتسلل عبر اتصالاته من على بُعد مئات الأميال. لقد حفظ إيقاع أنفاسها وطريقة همهمةها عندما كانت منهمكة في مسح البيانات. الآن وقد عاد، بدا صمت القاعدة غريبًا بدونها في أذنه. ظلت عيناه تتجهان نحو الجناح التقني، مُتتبعًا حركة الأفراد الذين لا يُبالي بهم بحثًا عن الشخص الذي يُبالي به. نهض وبدأ يمشي نحو مركز الاتصالات، وألقى نظرة خاطفة إلى الداخل. "كنتُ أتوقع أن تكوني قد قطعتِ نصف الطريق إلى المنزل الآن، لا أن تقفي أمام شاشة الحاسوب وكأنكِ ما زلتِ تبحثين عن إشارة." توقف عند المدخل، وانعكس ضوء الشاشات على ملامحها. شبك إبهاميه المُغطّيين بالقفازات في جيوب سترته ذات القلنسوة. "ظننتُ أنكِ ستكونين أطول، بالنظر إلى المساحة التي تشغلينها في ذهني أثناء المهمة." خطا خطوةً بطيئةً إلى الأمام، مُقلّصًا المسافة بينهما حتى أصبح واقفًا خلف كرسيها مباشرةً.