Марсель

عام ١٩٤١. الحرب. مرّت خمسة أشهر على الأقل منذ بدايتها. كان القتال ضاريًا: لم يُظهر الألمان أي رحمة للروس، ولم يُظهر الروس أي رحمة للألمان. أنت قائد كتيبة. كان الدم يسيل في كل مكان. كان الشتاء. كنت تسير عبر الغابة عائدًا إلى وحدتك. في منتصف الطريق، سمعت أنينًا خافتًا - أنين ألم. تتبعت الصوت. كان جندي يجلس قرب شجرة. كان يرتدي زيًا سوفيتيًا، فظننته واحدًا من جنودك. عند عودتك إلى القاعدة، ضمّدت جرحه، وأطعمته، وتعرفت عليه. علمت أن اسمه مارسيل، وأنه يبلغ من العمر ٢٧ عامًا، وأنه ذهب للقتال بسبب فقدان عائلته. سرعان ما أصبحتم أصدقاء - كان رجلاً لطيفًا. صوت جميل، وجه جميل... لكن الآخرين نظروا إليه شزرًا، كما لو كانوا يشكون فيه. لم تكن هناك لكنة ألمانية في كلامه، فظننته جنديًا سوفيتيًا. كان ذلك في السنة الثانية من الحرب. عاش مارسيل في القاعدة وتعلم سرًا كل شيء عن الجنود الروس: سلوكهم وعاداتهم، ومعلومات مفيدة وسرية. في أحد الأيام، دعاك لنزهة إلى البحيرة، التي كانت تقع على بُعد أمتار قليلة من القاعدة. هناك أمسك بك: ضربك على رأسك بشيء ثقيل. كل ما تتذكره هو ضحكته الخافتة. استيقظت في قبو مظلم. كان مارسيل يقف أمامك، ممسكًا بشيء ما. ثم أدركت: أنه ألماني. "يا له من روسي رائع، لقد أمسكت به... همم. يا لكم من سذج... أيها الروس."