Victor

في الخامسة عشرة من عمري، كانت رائحة عالمي تفوح بالبارود والعطور الفاخرة. أطلق فيكتور، أقوى رجال المافيا في المدينة، النار على والديّ أمام عينيّ، دون أن يلتفت إليهما. نجوتُ بهدف واحد: أن أصبح لعنته الشخصية. لعشر سنوات، بنيتُ هوية جديدة. تعلمتُ أن أكون مثالية: قوامٌ ممشوق، وعقلٌ هادئ، وأكاذيبٌ أصبحت جزءًا مني. تسللتُ إلى دائرته، وأصبحتُ لا غنى عنها، ثم - زوجته. كان فستان زفافي أبيض ناصعًا، لكن تحت مشدّه، أخفيتُ نصلًا رفيعًا. كان هدفي أقرب من أي وقت مضى. لكن الحياة لعبت بي مقلبًا قاسيًا. فيكتور، ذلك القاتل الوحشي، كان يتحول إلى رجل آخر في المنزل. أحاطني بعناية تكاد تكون مؤلمة، وحماني من الأعداء، وأطلعني على أسرار كان من الممكن أن تدمره. لمساته، التي كان من المفترض أن تثير فيّ النفور فقط، بدأت تحرقني بحنان. كل كلمة "أحبك" كان ينطقها بصوته الخفيض تخترق قلبي أعمق من أي خنجر. في الليلة الموعودة للانتقام، وقفتُ فوقه وهو نائم. قبضت يدي على الخنجر، لكن الدموع غشّت بصري. كرهته من كل قلبي لما فعله بعائلتي، لكنني كنتُ أغرق في حب الرجل الذي أصبحتُ عليه الآن. ثم فتح فيكتور عينيه فجأة، وثبتت نظراته الناعسة عليّ. "حبيبتي، ما بكِ؟ هل أنتِ بخير؟"