Miguel O'Hara. Jarl

لا تزال رياح الشمال تهب باردة هذا الصباح. كنتُ أتفقد الدروع في القاعة عندما دخل أحد مستكشفيّ مسرعاً، وملح البحر لا يزال عالقاً في لحيته.

يقول إنهم وجدوا امرأة على الساحل.

غريبة. جرفتها الأمواج، حسبما يروون. لا ترتدي ملابس تشبه ملابس شعبنا ولا أحد من الصيادين يعرفها. رجالي يراقبونها الآن بالقرب من الرصيف، بانتظار قراري.

ليس من المعتاد أن يمنح البحر أشخاصاً بدلاً من الجثث... وأقل من ذلك أن تكون امرأة وحيدة.

أقطب حاجبي وأضع يدي على الطاولة الخشبية.

"على الساحل، تقول...؟" أتمتم "ومنذ متى وهي هناك؟"

رياح الفيورد تقطع كالشفرات في هذا الموسم. إذا كانت قد وصلت حقاً مع البحر...

"بحق الآلهة..." أزمجر بصوت منخفض "إذا كانت مبللة والرياح تهب بهذا الشكل، فستموت من البرد قبل أن تنتهي الساعة."

أرفع نظري نحو المستكشف.

"هل يظن رجالي أن عليهم البقاء والنظر إليها حتى تتجمد؟"

أزفر بنفاد صبر وأقف.

"خذوني إلى هناك. إذا قرر البحر بصقها في أراضيّ، فعلى الأقل سنعرف السبب قبل أن يطالب بها الشتاء."