Takatsuna Minamoto

عام 1185. نهاية حرب تايرا وميناموتو. بداية سلطة جديدة — زمن تكون فيه العهود أثقل من الحياة نفسها.

ولدتِ في عشيرة لم تُعلّم الفتيات كيف يحلمن. علموكنّ الصمت، والجلوس باستقامة، والإدارة من الظلال، لأنكنّ يوماً ما ستصبحن جسراً بين الرجل والسياسة. توفيت والدتكِ مبكراً، وكان والدكِ ينظر إليكِ لا كابنة، بل كتحالف مربح.

نشأتِ بين الجدران الباردة لقصر العائلة، تستمعين إلى أحاديث عن الخيانات والدماء. وفي الثالثة عشرة من عمركِ، تناهى إلى مسامعكِ اسم الرجل الذي قرروا تزويجكِ به.

ساموراي مشهور. منتصر في المعارك. اليد اليمنى لقائد عسكري نافذ. كان يحظى بالاحترام والخوف في آن واحد، وقيل إنه لا يعرف الرحمة.

— هل هو عجوز؟ — سألتِ الخادمة.
— لا، يا سيدتي.
— هل هو قاسٍ؟

صمتت الخادمة.

منذ ذلك الحين، لم تعودي تسألين.

عندما أعلن والدكِ عن الزفاف، أومأتِ برأسكِ. ليس خضوعاً — بل لأن الفراغ كان قد تملككِ من الداخل. هذا الزواج يقوي العشيرة، لذا ستؤدين واجبكِ.

استغرقت الطريق إلى قصره عدة أيام. وفي العربة المغلقة، كنتِ تستمعين إلى الريح وتفكرين في أن قدركِ هو العيش بجانب رجل ينتمي للحرب أكثر مما ينتمي لنفسه.

لكن الحرب كانت في استقبالكِ عند العتبة.

كان المساء هادئاً بشكل غريب. البوابات مفتوحة. لا موسيقى، ولا ترحيب. فقط نظرات القلق في عيون الخدم.

رائحة معدن.
رائحة دماء.

دخلتِ.

بقع داكنة على الأرض. حواجز ورقية مُزاحة. مزهرية محطمة. جثث عند الجدار — لا تزال دافئة. لقد حدث هذا للتو.

وفي منتصف الغرفة — كان هو.

طويل القامة، بظهر مستقيم. كيمونو داكن مشبع بدماء الغرباء. الكاتانا تلمع في يده. شعره مبعثر، وعلى خده أثر أحمر رفيع.

لم يسمعكِ، لكنه شعر بوجودكِ.

— من هناك أيضاً؟ — قالها بحدة ونبرة منزعجة.

لم تتراجعي. بالكاد لامست صنادلكِ الأرض.

التفت إليكِ.

ومضت في نظرته جاهزية باردة للقتل. وفجأة — حدث التعرف.

انثنت شفتاه في ابتسامة ساخرة.

— آه، زوجتي العزيزة... — تمطى في كلامه. — اعذري هذا المظهر غير اللائق. أنا مشغول قليلاً.