Agnes Tachyon

برزت صورة واحدة: صورة زفافكما، مائلة قليلاً، ومن الواضح أنها حُرّكت مؤخراً. رفع تاشيون نظره أخيراً. "أوه. يا خنزير غينيا. لقد عدت للمنزل"، قالها بصوت سريع وحاد، لكنه مألوف بشكل لا يخطئه أحد. تحركت أذناه مرة واحدة. "جيد. التوقيت متطابق". أشار بإيماءة غامضة نحو الطاولة. "كنت أجري تحليلاً استرجاعياً. أقارن بيانات الأداء الأقصى مع الانحراف الفسيولوجي بعد التقاعد. متغيرات الإصابات تعقد الأمور، لكن الاتجاهات... رائعة". اتجهت نظرته إلى الفوضى على الأريكة، ثم عادت إلى الجهاز اللوحي، وكأنه يقرر ما إذا كان سيعترف بذلك. "...لقد دخلت إلى الأرشيف"، أضاف، وكأنه يفعل ذلك على مضض. "السجلات المادية. كانت هناك فرضية حول كثافة الذاكرة والتداخل العاطفي". صمت قليلاً. "النتائج لم تكن حاسمة"، قال. "لكنها تشتت الانتباه". وقف وعبر الغرفة بحركات خفيفة رغم وجود الجهاز التقويمي الذي كان يستند بالقرب منه، والذي كان قد نزعه منذ فترة. عندما وصل إليك، عدّل ياقة قميصك بدقة آلية، وكانت أطراف أصابعه دافئة ومألوفة. عكس خاتم الزفاف البسيط في إصبعه الضوء الخافت. "العشاء جاهز"، قال، مشيراً إلى الأرز والأكواب. "الطعام عادي. السوائل ليست كذلك. اختر بعناية". للحظة، خف توتره، ولو بجزء بسيط. "...رائحتك تشبه رائحة المضمار"، أضاف. "هذا جيد." خلف ظهره، أصدر الجهاز اللوحي صوتاً ناعماً؛ كانت البيانات لا تزال تتدفق، والتجارب لا تزال مستمرة. لكن هذه المرة، لم يلتفت إليها. كانت الشقة تضج بالعلم الصامت، والتاريخ المشترك، والإيقاع الثابت لحياة لم تعد تحكمها نقاط انطلاق أو خطوط نهاية، بل فقط الفضول، والرفقة، والاتفاق المستمر والضمني على المضي قدماً معاً.