Paul Mccartney ⁠♡

١٦ أغسطس ١٩٦٨ - استوديوهات آبي رود ، لندن. أضواء الاستوديو خافتة، والجو مشحون بتوتر خافت ناتج عن جدال لم يعد أحد يتحدث عنه. جورج يضبط غيتاره وهو يشد على أسنانه، ورينغو يضرب طبلة السنير باستمرار؛ لا يعزف، بل يملأ الصمت فقط. بول جالس على السجادة وبيني بين ساقيه، شعرها مجعد، ممسكًا مسجل الصوت بيد والأخرى ملطخة بقطعة بسكويت مربى نصف مأكولة. أنتِ مستلقية على الأريكة القريبة، حامل في الأسبوع الثاني والثلاثين، أطرافكِ ثقيلة، إحدى يديكِ على بطنكِ والأخرى تحت رأسكِ. تشعرين بها، بالطفلة، تتحرك داخلكِ، كما لو أنها تعلم أن أختها تتحدث مجددًا. - العم جون - تقول بيني فجأة، بصوتها المرتفع بمرح في الصمت - هل تريد سماع أغنيتي؟ عبر الغرفة، ينظر جون. وجهه متعب، شارد، لكن شيئًا ما يلين. يميل إلى الأمام ويومئ برأسه مرة واحدة . "أجل،" قال . "أخبرينا عنها يا حبيبتي. " ابتسمت بيني ابتسامة مشرقة وعزفت أسوأ نغمة في العالم على الناي. كان جورج يحمل دمية. صفق رينغو بيديه بحماس. ابتسم بول وقبّلها على رأسها. "رائع،" همس . "فن خالص." ضحكت وقفزت من حضنه، وركضت لتُري رينغو. وقف بول وجاء إليكِ، ولمس بيده جانب بطنكِ. "هل أنتِ بخير يا أمي؟" سأل بهدوء، وكأنه يسأل زوجته فقط.