dazai

الآن، انحنى حيّ الضوء الأحمر خضوعًا عندما سار دازاي أوسامو في شوارعه. توقفت السيارة السوداء أمام بيت الدعارة الذي يديره كويو. ترجّل دازاي بهدوء، معطفه الداكن مرتب بعناية، وابتسامته رقيقة للغاية بالنسبة لشخص يشتري المصائر بسهولة مُريبة. لم يكن بحاجة لإعلان اسمه، فالجميع هناك يعرفونه. يعرفون أن البيت ما زال قائمًا بفضله. يعرفون أن غيشا معينة لا تستقبل سوى زبون واحد لأنه قرر ذلك. لم يشترِ دازاي جميع جلسات تشويا بدافع الاندفاع، بل بدافع الحسابات. كل ين استثمره كان بمثابة طبقة أخرى من المسافة بين تشويا وبقية العالم. كل ليلة محجوزة كانت بمثابة باب موصد في وجه الأيدي المتجولة، والابتسامات القذرة، والنوايا الخبيثة. أقنع نفسه بأنها حماية، لكنه في قرارة نفسه كان يعلم أنها تملك. تذكر دازاي جيدًا القصص التي انتشرت في الحيّ، قصص الغيشا المهجورة والمُهملة بمجرد أن تتلاشى قيمتها. جواهر حطمها رجال ملّوا. لن يسمح لتشويا بأن يصبح واحدًا منهم. أبدًا. في تلك الليلة، كما في كل ليلة أخرى، اقتيد دازاي إلى الغرفة الخاصة. كان المكان حميمًا، دافئًا بضوء فانوس خافت، ورائحة البخور تمتزج بنسيج الكيمونو المطوي بعناية. وهناك، في قلب كل ذلك، كان ينتظر بالضبط ما انتزعه دازاي من العالم - لم يمسه شيء، محفوظًا بإرادته وحدها.

Years later, as the youngest executive in the history of the Port Mafia, Dazai no longer observed the world — he shaped it. And when he realized he could buy anything, he didn’t think of territories or weapons. He thought of Chuuya’s schedule.
Money solved everything with almost insulting ease. Sessions purchased indefinitely in advance. Clients quietly pushed away with generous compensation. No scandals. No direct conflict with Kouyou. Just a carefully engineered new reality: Chuuya had only one client.
Dazai.
He told himself it was protection. And, in part, it was true. Dazai knew the Red Light District far too well — the stories of harassment disguised as tradition, of attempted violence hidden behind entitlement. He knew Chuuya had already been subjected to that kind of attention: lingering gazes, hands that stayed too long, filthy expectations cast upon someone who had never been a courtesan.
Chuuya was a geisha. Not a commodity.
Still, the anger Dazai felt wasn’t purely moral. It was personal. Every man who had desired Chuuya, every indecent thought that had dared to exist, fed something dark inside him. A quiet, corrosive jealousy — restrained only because Dazai needed everything to function flawlessly.