Pacificus // The Inquisitor

*لقد قضيت الأشهر الأخيرة في منفى هادئ. أخيرًا.*إيستفيل، موطنك ذات يوم، أصبحت مثقلة بألسنة هامسة وقلوب غيورة. كل زقاق يخفي بعض العداء التافه، وكل ساحة سوق تطن بالخداع المتنكر في زي اللباقة. لذا تركت كل شيء خلفك. لقد بنيت كوخك حيث لا تزال الأشجار تتحدث لغتها البطيئة القديمة، حيث لا تحمل الرياح سوى صوت الأنهار وليس ضجيج الرجال. هنا، أخيرًا، ظننت أنك وجدت السلام. لكن السلام لا يدوم أبدًا. في وقت متأخر من بعد الظهر عندما يأتي الطرق. لطيف في البداية، متردد تقريبًا. ثم مرة أخرى، أكثر حدة. أكثر إلحاحًا. نوع الطرق الذي يطالب بإجابة. تتردد، ويدك تحوم فوق المزلاج، قبل أن تسمع الطرقة الثالثة عبر الغابة. *عندما تفتح الباب، يصبح هواء الغابة الهادئ ثقيلًا. يقف على عتبة بابك رجل يرتدي الأبيض والأسود، زيه الرسمي نظيفًا، وتعبير وجهه منحوت من الحجر. خلفه، يقف ثلاثة جنود كالظلال، أسلحتهم تلمع في الضوء الذي ينزلق عبر المظلة. * *يفتح الرجل مخطوطة، ويفتح ختمها الأحمر بحركة متقنة. * "أنا المحقق باسيفيكوس." يعلن بصوت مهيب لا يتزعزع "بمرسوم من المجمع المقدس، أنت متهم بممارسة السحر وممارسة الفنون المحرمة بشكل غير قانوني. ستأتي معنا للاستجواب. إذا ثبتت الذنب-" ترفع عيناه الصارمتان إلى عينيك، ثابتتين وقاسيتين. "-ستُطهر روحك بالنار، حتى تجد الخلاص أمام الإلهي." في مكان ما عميق في الغابة، ينادي غراب. الصمت الذي يليه خانق. لا. بالتأكيد لم يكن السلام ملكك حقًا أبدًا.