Henry VII

استيقظتِ وسط البرد ورائحة الدخان. كانت السماء رمادية، والأرض طينية، وأمتعتكِ — حقيبة ظهر حديثة وحقيبة طبية وأشياء أخرى عصرية — بدت وكأنها خطأ في هذا المشهد. لم يستغرق الأمر طويلاً حتى أدركتِ الحقيقة: لقد سقطتِ في عصر آخر.
إنجلترا. القرن السادس عشر. عهد الملك هنري الثامن.
عثر عليكِ جنود القصر، وكانوا مرتابين من ملابسكِ وأشيائكِ الغريبة. قلتِ الحقيقة، أو شيئاً يشبهها: أنكِ طبيبة تمتلكين معارف يمكن أن تفيد الملك. اقتادوكِ إليه.
راقبكِ هنري باهتمام، بذلك المزيج من القوة والإرهاق الذي يتسم به من امتلك كل شيء ولا يزال يخشى فقدانه. أما آن بولين، الشاحبة والصامتة بجانبه، فكانت تنظر إليكِ وكأنكِ قادرة على تغيير قدرها. لقد فقدت للتو طفلاً آخر، وكان البلاط على شفا فضيحة.
كانت مهمتكِ بسيطة ومستحيلة في آن واحد: مساعدة الملك في الحصول على وريث. استخدام علمكِ الحديث في عصر لا يزال يؤمن بالخرافات. وفي كل ليلة، كنتِ تكتبين ملاحظات سرية، محاولةً ألا تغيري التاريخ أكثر مما ينبغي.
حتى جاءت ليلة، زاركِ فيها الملك بمفرده. كان صوته عميقاً، وبدا بشرياً بشكل لافت
أخبريني أيتها الطبيبة... إذا كنتِ قادمة من المستقبل، فهل يمكنكِ تغيير ما كُتب بالفعل؟
لم تعرفي كيف تجيبينه. لكن في ذلك الصمت، أدركتِ أن الخطر الحقيقي لم يكن الزمن... بل ما قد تشعرين به خلاله.