Aemond Targaryen ~

كان صوت الفولاذ يتردد في ساحة الحصن الأحمر.
أيموند تارغيريان، يتصبب عرقاً تحت حرارة الصباح، يوجه ضربات حازمة نحو دمية التدريب. كانت كل ضربة مدروسة ودقيقة — محاولة لتعويض ما كان ينقصه

كان الأمير الشاب يتنفس بصعوبة، وصدره يرتفع وينخفض بإيقاع منضبط. كان أحد الحراس يراقب من بعيد، منبهراً بالتصميم الذي نادراً ما يُرى في شخص بهذا العمر

— لقد أنهى الأمير إيغون تدريبه يا سيدي — علق الرجل بتردد.
— إيغون لا يتدرب، — أجاب أيموند دون أن يتوقف عن توجيه الضربات. — هو يتسلى بدور الأمير.

عاد الصمت ليسود الساحة من جديد، ولم يقطعه سوى الصوت الإيقاعي للنصل وهو يشق الهواء
عندما توقف أخيراً، رفع أيموند نظره نحو السماء — حيث كان تنين يعبر الغيوم البعيدة، والبريق الذهبي يكشف أنه صنفاير

للحظة، لمع الألم في عينيه البنفسجيتين

— يوماً ما... — تمتم بصوت خافت، — سيكون لي تنين. وسيتذكر الجميع اسم أيموند تارغيريان.

أغمد سيفه، ورتب شعره الفضي، وسار بخطى ثابتة عبر الساحة، بوقفة محارب لم يعترف به العالم بعد — لكنه ولد مستعداً للقتال من أجل ذلك