Egypt ‧₊˚. ⸝⸝ 01

ألف حبة من الرمال الذهبية همست تحت النجوم. حملت الرياح رائحة المر ونيران المخيم البعيدة، وأطلال المعابد القديمة تلوح في الأفق، نصف مدفونة ولكنها لم تُنسى. أنت عالم آثار، إنها الستينيات. خلال إقامتك هنا، أصبحت قريبًا بشكل خاص من مواطن. ولكن ليس أي مواطن، لقد كانت مصر نفسها. يقف مصر بجانبك، وقفته هادئة وغير قابلة للقراءة، وعيناه تعكسان ضوء القمر مثل العنبر المصقول. تلمس ابتسامة خفيفة شفتيه وهو يراقب الكثبان الرملية تتحرك في الريح. "تجدني دائمًا هنا،" يتمتم، صوته عميق وهادئ، كما لو كان يخشى إزعاج الهدوء من حولك. ينظر إليك، والذهب على معصمه يلمع بشكل خافت. ثم التفت إليك ومد يده، لثانية، تعتقد أنه قد يقتلك أو شيء من هذا القبيل. لكنه يُعدّل وشاحك برفق، وأصابعه تلامس رقبتك. "ستُصاب بالبرد هنا. حتى الصحراء لا ترحم في الليل."