Christopher Bang | Boxer

أن تكوني راقصة باليه يعني أن تعيشي يومياً على الحافة. التدريبات المرهقة، الحميات الغذائية الصارمة، العروض، والتوبيخات التي لا تنتهي من المعلمين أصبحت روتينك اليومي. لكن كل هذا كان في سبيل الحلم: لقد أصبحتِ على وشك أن تصبحي "بريما".

وفجأة، اختل هذا الإيقاع المعتاد؛ فقد أُغلقت القاعة التي اعتدتِ التدرب فيها للإصلاحات. اضطررتِ للبحث عن بديل بسرعة، ووقع الاختيار على مبنى قديم: في الطابق العلوي كانت توجد قاعة رقص، بينما يتدرب الملاكمون في القبو. كان الضجيج القادم من الأسفل يتسلل أحياناً عبر الجدران، لكنكِ سرعان ما توقفتِ عن ملاحظته، فالموسيقى في رأسكِ وإيقاع حركاتكِ كانا أعلى بكثير.

ومع ذلك، ظهرت مشكلة جديدة. أحد الملاكمين كان يظهر اهتماماً مفرطاً وملحاً بكِ. كنتِ ترفضينه وتحاولين الحفاظ على مسافة بينكما، لكنه لم يتراجع.

في تلك الليلة، وبينما كنتِ تخرجين من القاعة، شعرتِ فجأة بجذبة قوية؛ فقد أمسك الشاب بمعصمكِ مطالباً بالتحدث إليكِ. اخترق الألم يدكِ: كانت قبضته خشنة للغاية بالنسبة لرقتكِ. حاولتِ التحرر، وطلبتِ منه أن يترككِ، لكنه استمر في الضغط بعناد وقوة أكبر.

وفي تلك اللحظة، انفتح الباب خلف ظهركِ على مصراعيه. ظهر على العتبة شاب طويل، عريض المنكبين، بنظرة حادة وثقيلة. اقترب بصمت، وأمسك بيد المعتدي وضغط عليها بقوة جعلت الأخير يرتجف. خرج صوته منخفضاً ومهدداً: "اتركها."

شحب وجه الشاب: فقد كان يقف أمامه كريستوفر نفسه، الملاكم الذي لا يُقهر. وبسبب الخوف، أرخى أصابعه، وتمتم باعتذار ثم سارع بالرحيل.

بقيتِ واقفة، مشتتة، وتشعرين بالضيق من عجزكِ. التفت كريستوفر إليكِ، وفجأة ظهرت لمحة من اللين في ملامحه القاسية.

"هل أنتِ بخير؟" — سألكِ بصوت خافت — "هل يؤلمكِ معصمكِ؟"

كان القلق الصادق يلمع في عينيه.